voando solto

uma outra versão

2010-10-05T20:04:00.000-07:00

O fruto

2010-08-30T06:27:00.001-07:00

O fruto do silêncio é a oração.
O fruto da oração é a fé.
O fruto da fé é o amor.
O fruto do amor é o serviço.
O fruto do serviço é a paz.

Madre Teresa de Calcutá.

Discurso burocrático

2010-08-23T12:06:00.000-07:00

encareceu o pedido e se livrou de uma sessão
amolando a faca e discutindo concessões
mesmo com todo mito eu me atiro
até ganhar no grito ou em sigilo
ostento todo lucro do infinito
eu sou o espelho do mundo e estou no vício
parece ser difícil mas não
tá todo mundo dançando a nostalgia do verão

Mombojó

Educando flamenguistas

2009-12-06T10:22:00.001-08:00

Estou torcendo para o Flamengo ser campeão. Futebolisticamente falando, jamais admitiria tal absurdo. Porém, o faço civicamente. Em um análise pragmática, temos as seguintes variáveis: muita gente, muitíssima gente bêbada (de nada adianta a lei proibindo a venda de bebidas alcoólicas, acreditem), muitissíssima gente bêbada esperando o fim de protocolares e previsíveis 90 minutos (vale a pena ser campeão nessas condições?) para comemorarem um título de um campeonato de futebol. Tudo leva a crer que, do ponto de vista da paz social, uma vitória renda um saldo mais positivo para a ordem pública. Muito embora, em se tratando de Flamengo, como se sabe, pode haver controvérsias.
Nem vou entrar no mérito da discussão acerca da relevância, ou não do futebol nas vidas de cada um. Estou admitindo aqui a certa vitória do rubro-negro nesta tarde como um relevante valor cultural socialmente compartilhado, como um valor realmente positivo para uma catarse coletiva apoteótica capaz de realmente trazer o reino dos céus às existências de cada um.
A questão é que moro a alguns metros (sim, metros e não quilômetros) da Catedral Mundial do Futebol, o Maracanã. Desde as 10 horas da manhã (detalhe, o jogo começa às 17 horas) instalou-se um carro embaixo do meu prédio com um porta-malas que deveria se chamar porta-som. Se ele tivesse exercendo regularmente o seu direito de estacionar, muito bem. Mas não, ele resolveu, com esta antecedência nada exagerada, dar mostras de sua potência sonora. Eu até gosto de música, provavelmente não reclamaria se se optasse por um determinado repertório e uma determinada intensidade de decibéis, mas vocês devem imaginar qual deve ser o repertório e a intensidade dos decibéis. Hino do flamengo, samba do flamengo, funk do flamengo, gritos de gol. Hino do flamengo, samba do flamengo, funk do flamengo, gritos de gol. Hino do flamengo, samba do flamengo, funk do flamengo, gritos de gol. Cansou de ler? Imagina escutar esta estrondosa ladainha há 5 horas. Claro que algum desaforado virá de pronto responder: Se não está satisfeito, por que foi morar perto do Maracanã? Ou a variante: os incomodados que se mudem. A resposta é simples, curta e grossa: Ninguém é obrigado a aturar a falta de educação de ninguém e, estejam certos, se eu pudesse me mudar, me mudaria não de vizinhança, mas de país (e, se bobear, incômodo por incômodo, tenho até motivos para querer mudar de mundo).
Não estou aqui condenando a alegria, a festa, a comemoração por algo (que se quer) tão relevante quanto o futebol. Brinquem, cantem, comemorem, façam o que quiserem, mas respeitando o direito dos outros de não quererem ser incomodados pelos exageros de todo esse ritual.
E meninos, não façam pipi nas calçadas, não exibam seus pintos assim tão desavergonhadamente, há moças, senhoras e senhores, que têm o direito de não quererem ver vocês satisfazendo suas necessidades fisiológicas assim tão primitivamente. A rua é tanto de vocês quanto deles e acho que ninguém gosta do especial aroma que a mesma assume após o despejo de alguns milhares de litros de uréia.

Nowhere man

2009-11-16T16:51:00.000-08:00

He's a real nowhere man,
Sitting in his Nowhere Land,
Making all his nowhere plans
for nobody.

Doesn't have a point of view,
Knows not where he's going to,
Isn't he a bit like you and me?

Nowhere Man please listen,
You don't know what you're missing,
Nowhere Man,the world is at your command!

He's as blind as he can be,
Just sees what he wants to see,
Nowhere Man can you see me at all?

Nowhere Man, don't worry,
Take your time, don't hurry,
Leave it all till somebody else
lends you a hand!

Doesn't have a point of view,
Knows not where he's going to,
Isn't he a bit like you and me?

A empresa que suicida as pessoas

2009-10-15T13:48:00.000-07:00

Acabo de ler que mais um funcionário da France Telecom se suicidou. São 25 em um ano e meio. A matéria bem poderia estar figurando no rol de bizarrices do jornalismo não fosse o tema grave.
Os suicidas sempre me intrigaram. Não por admirar a conduta deles. Justamente pelo contrário. A vida, para mim, é algo tão inevitável e urgente que não sei se algum dia conseguirei desistir dela. Ok, ela não é muito clara, do ponto de vista da nossa racionalidade.
Afinal, há algum sentido nela, ou não? Somos fruto do acaso ou há algum propósito maior permeando a pasta de dente e o pôr-do-sol?
Sei lá, por mais que a vejamos como a mais indecifrável das esfinges, a gente pode afirmar que, no momento, conhecemos mais o lado de cá do que o de lá e, neste tocante, não tenho o menor espírito desbravador para viagens desconhecidas e sem volta.
Lembro do Michel Melamed entoando um texto em que materialismo e espiritualismo não faziam tanta diferença assim. As idéias de viver para sempre e morrer para sempre, de uma certa maneira, são igualmente vertiginosas e até assustadoras, mas daí a desejar a primeira opção vai uma larga distância.
Mesmo quando eu estou de mal humor, mesmo quando estou chorando odiando o mundo, em um dia de chuva preto-e-branco azedo como tamarindo, eu prefiro estar vivo. Como diria Vinícius de Moraes, é melhor estar vivo do que ser feliz (é clichê, mas é assim. Nem tudo que é clichê precisa ser falso. Pode ser cafona, mas não falso).
E então eu vejo essa matéria desta empresa que suicida seus empregados. Se eu trabalhasse lá, preferiria me demitir. Ou entrar para o sindicato, ou até dar um murro na cara de cada um dos diretores, ou ir para uma empresa nova, ou fundar uma empresa nova que fosse tão humana que seus empregados pudessem ficar velhinhos e se orgulharem de terem trabalhado nela. Quem sabe até, decidiria ir viver de artesanato, viajar o mundo tirando foto de tudo... Por que se há tão pouco sentido na vida, menos sentido há em se acabar com ela. Ainda mais por causa da France Telecom.

(fonte: http://br.noticias.yahoo.com/s/afp/091015/mundo/fran__a_telecom_suic__dio)

FESTIVAL DO RIO Filme: Abraços Partidos

2009-10-01T13:32:00.000-07:00

Almodóvar para me distrair. Não é novidade que há algo de muito peculiar na obra dele. No ritmo, nos enquadramentos e, é claro, nas cores (tantas que, como a Adriana Calcanhotto, eu também não sei o nome). Roteiros absurdos que, ditos com naturalidade, numa mesa de café da manhã, conferem alguma estranha verossimilhança àquilo tudo. Personagens carismáticos, mulheres histéricas e irresistíveis, senso de humor que foge da obviedade. Paixão. Lembro do final de “Má educação” em que o filme fecha com uma frase com esta palavra ao final, quase no rodapé, para depois ser jogada na nossa cara, ocupando a tela toda. Ele é o cineasta da ‘passión’.
Por mais que não seja dos seus melhores trabalhos, para mim, é sempre um prazer me deixar levar para o estranho mundo de Pedro Almodóvar. Os meus preferidos são “A flor do meu segredo”, “Carne trêmula”, “Tudo Sobre Minha Mãe” e “Volver”. A este “Abraços Partidos” ("Los abrazos rotos") comecei a dar crédito pelo título forte e pela presença de Penélope Cruz, a quem o cara sabe filmar (lembrem-se da cena da câmera mergulhando em seu decote enquanto, na pia da cozinha, ela lava uma faca suja de sangue, em “Volver”).
Dia de chuva no Rio de Janeiro, uma dor de cotovelo para curar, Festival do Rio, lá fui eu para o cinema com a expectativa habitual para um filme dele (é sempre muito bom o sentimento de expectativa de ver um filme novo de um diretor de quem se gosta, é como a de quem irá ganhar um presente) que, pelo visto, não era só minha. A sessão lotou mesmo sendo quarta-feira à tarde.
Confirmando uma certa tendência recente do diretor em retratar também o universo masculino, esta, basicamente, é a história de um escritor de roteiros de cinema que perdeu a visão e a mulher que amava em um acidente de carro, a partir do qual assumiu a identidade de seu pseudônimo.
Paixão, ciúme, segredos de família, traição, morte, histeria, mistério, cores berrantes (vermelho, muito vermelho, como sempre), vingança, os peitos da Penélope Cruz. Está tudo lá. Com a elegância Almodovariana de sempre, mas faltou um não-sei-o-quê. Tem cenas antológicas e cheias de significados como a em que o protagonista cego abraça uma tela onde se exibia os seus últimos momentos ao lado da mulher amada, instantes antes desta morrer (a dicotomia ausência/presença proporcionada pela morte mais uma vez trabalhada magistralmente pelo diretor), que chegou a me arrancar lágrimas, ou a em que o marido traído assiste às provas da infidelidade da esposa ao lado de uma especialista em leitura labial que faz a dublagem das gravações, que foram feitas sem som, só para escrachar o lado patético (e tragicômico) do ciúme doentio.
Há ainda um revival de suas comédias rasgadas em um “filme dentro do filme” (‘chicas e maletas’ que, confesso, assistiria se fosse real) com um daqueles diálogos inacreditáveis, porém irresistíveis e o tom meio thriller do filme permite ainda que Almodóvar faça algumas brincadeiras com Psicose (isso mesmo!), vide uma cena passada numa escadaria com uma trilha sonora específica.
Ainda assim este “Abraços Partidos” não me maravilhou tanto quanto os outros títulos acima listados. O que não me impediu de aplaudir ao final da sessão (tipo de coisa que só se faz no Festival do Rio).

FESTIVAL DO RIO Filme: Che - A Guerrilha

2009-09-28T15:02:00.000-07:00

Fui sem assistir a 1ª parte (“O argentino”), o que pretendo fazer em breve. Não por o filme ter me instigado tanto assim, mas para me situar melhor na trama. A história todo mundo já conhece. O que me levou a dar uma conferida no filme foi o Steven Soderberg na direção e Benício Del Toro no papel principal.
O filme não é ruim, mas é cansativo. Digo, prendeu minha atenção, mas talvez ficaria mais emocionalmente envolvido se tivesse visto a primeira parte. Já foi tempo que a figura de Che Guevara me provocava algum arroubo revolucionário, se é que alguma vez o fez. Gostei e simpatizei com o cara de Diários de Motocicleta, muito embora fosse encarnado por um galã tampinha meio canastrão como o Gael García Bernal, mas pelo menos, confesso, tive alguma empatia por ele.
Desta vez Che Guevara me incomodou. Passou a impressão de um sujeito arrogante e pretensioso que tem por convicção que sua visão de mundo é melhor que a de qualquer um. Não só isso, tem tanta gana de enfiar essa visão de mundo goela abaixo dos outros, que é capaz de se aventurar numa odisséia quase quixotesca pelas matas bolivianas (sem mencionar o Congo -!-) ainda carregando consigo um punhado de asseclas que o ouvem como a um guru, sem ousar discordar. Talvez porque soubessem muito bem quais seriam os seus tristes fins se o fizessem.
Essa impressão me contaminou de tal forma que o tom heróico que Soderberg tentou emprestar a Guevara soou romântico e ingênuo em demasia. Del Toro também caiu no lugar comum do mocinho-idealista-que-morre-por-sua-causa e soa ligeiramente afetado, mas tem lá seus méritos. Sua presença é forte, pois ele é daqueles atores que conseguem não só transmitir, mas emanar talento, entretanto, esperava mais. Mal e porquíssimamente comparando, em termos de personagem, interpretar Che Guevara, principalmente para seus admiradores, deve ser tão desafiador quanto interpretar Jesus Cristo, para um ator católico fervoroso. Guardadas as devidas proporções, são tantas as versões e lendas envolvendo cada um, que deve ser difícil localizar aquilo que talvez fosse essencial de suas naturezas, restando-lhes interpretar não a personalidade, mas as versões que historiadores e pensadores têm deles.
Nestes tempos de revival dos ideais de esquerda na América Latina, não sei dizer se as repercussões dessa obra serão positivas ou negativas. Tanto para o que ainda se chama esquerda como para o que ainda se chama direita nesta região, porque tanto pode reforçar o lado caricatural do personagem como, para alguém com maior paciência para com ele, enaltecê-lo, mas fiquei com a impressão de que não será nada relevante, não, como aconteceu com o primeiro filme.

Minha São Paulo

2009-09-26T16:03:00.001-07:00

São Paulo. Velocidade é o seu combustível. Concreto. Grandeza.Cinza. Apoteótica avenida com pirâmides sem Faraós. Faraós com pirâmides paralelepípedas. Antenas arranhado as grossas nuvens negras de chuva, ondas e carbono. Carros. Lentas serpentes luminosas percorrendo largas avenidas sem fim, sem destino. Marginais. Ladeiras. Trânsito. Carrões. Buzinas. Cruzamentos que nunca são fechados. Há cheiro de ambição no ar, de dinheiro, de negócios, de meninos de terno e gravata babando sangue em cantinas italianas rodeadas de putas, travestis e motéis baratos com cara de pensão do interior. Um eldorado pandemônico, desvairado. Um carnaval sisudo, que dança na garoa com um copo de vinho, vestindo um sobretudo, preto e branco em tons arlequinais. Ruas que dão sempre em outras ruas, sem esperança de mar. Ipiranga com São João. Vinte e cinco de março. Centro e periferia.

Ilex paraguariensis

2009-08-24T22:17:00.000-07:00

Estou insone e todo otimismo do meu dia se esvai a cada carro que passa pela rua lá embaixo. Os carros passam. Vão de algum lugar para algum outro. E eu aqui. Eu tinha o meu dia de amanhã todo planejado como uma dona de casa norte-americana, mas agora só tenho uma vaga noção dele.
É estranho morar de frente pra rua. A minha vida toda, as minhas janelas eram de fundo ou davam para dentro da vila, ou do condomínio. Não é a mesma coisa que uma janela de frente pra rua. Não há microcosmo, não há segurança. Há a realidade pulsando e sambando como uma passista de escola de samba. Há cheiro de sangue fresco. Meninos no frio cheirando cola, garis faxinando os restos da solidão alheia. Passa um carro com um casal de namorados indo para um motel. Avançam o sinal vermelho. É uma coletora, não uma via arterial, por isso os carros não passam rápido.
Os prédios da frente têm poucos insones como eu porque a noite fria é só para os fortes. Aqueles que resistimos é que temos que engolir a gilete da solidão.
“Que noite caia, de repente, caia, tão demente quanto um raio. Que a noite traga alívio imediato”

O cão sarnento milinário

2009-07-22T13:27:00.000-07:00

Eu impliquei com este filme até onde pude. E quando resolvi baixar a guarda, vi o burro que fui. Por mais que admirasse os trabalhos de Danny Boyle, achei pretensioso demais um inglês querer falar da durarealidade indiana. Soava para mim quase que como um sermão do Papa em favor das inumeráveis vítimas da Inquisição. Ok, peguei pesado, eu sei, mas é um pouco por aí. E, pior dos anátemas, implicava com o filme sem tê-lo visto. E olha que ainda tinha também as incontáveis opiniões respeitáveis a favor.
Mas pelo bem de todos e pela vontade geral da nação, hoje assisti “Slumdog Millionaire” (mal traduzido na epígrafe e adaptado para o sofrível e quilométrico “Quem quer ser um milionário?”).
A história de Jamal, um pobre servidor de chá numa empresa de call center indiana, que ganha 20 milhões de rúpias em um programa no melhor estilo “Show do Milhão” (com jingle bem parecido, inclusive) já vale ser contada por si só, mas o filme não é só isso. Na verdade, este é o pano de fundo para uma açucarada, sim, melosa, sim, porém deliciosa história de amor.
As mazelas sociais da Índia estão presentes tanto nas favelas, nossas velhas conhecidas, quanto nas piadas sarcásticas do apresentador do programa em relação ao humilde participante (aliás, se o filme fosse brasileiro eu poderia dizer que o ator fez escola com Silvio Santos, para o bem e para o mal) e este é, sim, um dos focos do filme que -“hare baba!”- desemente toda aquela parafernalha fake da novela das oito.
Mas este contexto não deixa de ser um pano de fundo para a odisséia de um grande amor. O de Jamal e Latika. Quando disse acima que era açucarada e melosa, quis dizer não no sentido novela-mexicana do termo, mas no sentido Álvaro de Campos, quando diz que as cartas de amor são ridículas . Não dá para falar de amor sem ser piegas, ridículo, assim como não dá para falar de um grande amor sem que haja obstáculos, sem que haja obstinação do mocinho em ficar com a mocinha. Mocinha que, como em qualquer história de amor, encontra-se na mão de bandidos poderosos e que Jamal tem que dar um jeito de salvar. E desde muito pequeno é o que ele decide-se por fazer. Os detalhes da história, saiba pelo filme.
De resto, só posso adiantar que a direção tem o selo Danny Boyle de qualidade. Que a montagem é bem feliz e que o filme tem um quê de ‘Cidade de Deus’, sim, mas daí a dizer que é plágio vai uma looooonga distância. A opção por narrativas paralelas do passado e presente/futuro do personagem só nos faz entender cada vez mais quem era o grande sortudo(?) daquela noite e como aquilo tudo era tão estranho e maravilhoso para ele, fazendo com que nos sintamos não só como aqueles milhares de indianos grudados na TV no dia da grande final, como o próprio Jamal.
Vale a pena ver o primeiro trecho dos créditos finais.

Harry Potter e o Engima do Príncipe

2009-07-20T12:12:00.001-07:00

Fui assistir acompanhado de uma amiga que havia acabado de reler o livro. Ela disse que ficou faltando muita coisa e que, inclusive, alguns detalhes importantes foram solenemente ignorados- e repudiava qualquer tentativa minha de contra-argumentar dizendo que “Foi uma adaptação!”.
Como eu não estava mais tão contaminado do livro, pude assistir este “Harry Potter e o enigma do príncipe” realmente como um filme. É óbvio que um detalhe ou outro eu lembrava, o que pode ter, de alguma forma, facilitado no entendimento da história, mas de uma maneira geral, gostei do resultado e acho que, quem conhece razoavelmente as aventuras do jovem bruxo, consegue acompanhar este filme sem grandes dificuldades.
Lembro dos primeiros filmes que eram quase cópias fiéis dos livros, mas que não conseguiam capturar as magias das aventuras. Os livros eram sempre infinitamente melhores. Ok, o livro sempre é melhor, mas é possível fazer boas adaptações como, por exemplo “O leitor”, “O Jardineiro Fiel” e os últimos do próprio Harry Potter.
Não basta só um roteiro coeso, enxuto, mas, principalmente bem filmado. E acho que este é um mérito dos últimos filmes da franquia do qual este não é exceção.
O filme começa já com uma cena que não lembro de ter lido no livro. Harry passando uma cantada numa garçonete. Prenúncio da temática central pela qual se optou neste episódio. A explosão hormonal-afetiva dos 15-16 anos.
Os encontros e desencontros amorosos dos personagens, é verdade, receberam uma maior atenção do que a saga de Harry para descobrir quem era o príncipe mestiço e a verdade sobre Lord Voldemort, mas, mesmo assim, ficou muito bacana de se ver. Sensível e engraçadinho, mas também sério e comovente nas horas certas, como deve ser.
Para mim, a excelência deste filme se basta por duas cenas. A que Dumbledore salva Harry dos Inferi com um feitiço grandioso envolvendo imensas labaredas de fogo (o filme anterior já evidenciara a grandeza do mago em sua luta contra Voldemort no Ministério da Magia, mas esta cena é ainda mais simbólica) e a que todos os bruxos de Hogwarts empunham a varinha em meio às trevas dissipando as nuvens negras no céu em homenagem a um fato que não quero spoilar.
O elenco, mais uma vez, colabora e muito para a magia do filme. Destaque para Rupert Grint, o Ronny Weasley, comediante nato. As cenas em que ele é enfeitiçado por engano por uma poção do amor são impagáveis, principalmente aquelas passadas dentro do gabinete do Professor Slughorn.
Jim Broadbent, aliás, está igualmente irresistível como o afetado e elitista, mas não menos carismático, professor. Michael Gambon deu largas mostras de que foi o perfeito sucessor de Richard Harris no papel de Alvo Dumbledore e Maggie Smith, apesar das poucas aparições segue firme e cativante como Minerva McGonagall. Isso sem falar em Alan Rickman, eterno Severo Snape e em Helena Bonham Carter como a histérica e medonha Belatriz Lestrange.
Gostaria de mencionar ainda o mais importante trio da série. Harry, Rony e Hermione (sempre citados nesta ordem nos livros, lembram?). Daniel Radcliffe, Rupert Grint e Emma Watson, além de terem se tornado jovens adultos de invejável beleza (e conta bancária) emprestam singular verossimilhança a seus personagens. Talvez por terem passado grande parte de suas vidas até agora juntos, mas talvez também pelo talento, por que não? Dan arrancou elogios de exigentes público e crítica teatrais do Reino Unido e dos EUA com a peça “Equus”, Rupert tem uma veia cômica inegável e Emma foi recentemente aceita para Universidade de Yale. Essa galerinha (já não mais tão “inha” assim) certamente vai longe.
Algo me diz que o sétimo e último filme da franquia será retumbante. Não deve ser por acaso que as cenas de ação que o sexto livro já trazia não foram mostradas. E boatos cada vez mais fortes garantem que as últimas aventuras do jovem bruxo (Harry Potter e as relíquias da morte) será divida em duas partes.

"...a vida é uma história contada por um idiota, cheia de som e fúria, e que não significa nada"

2009-07-14T20:31:00.000-07:00

Arrisco uma previsão. Assim como a procura por aulas de dança de salão aumentou bizarramente após a dança dos famosos, a procura por cursos de teatro aumentará (ok, talvez não na mesma proporção) após “Som e fúria”. Não foram poucas vezes, nesta uma semana de minissérie, que eu me vi acalentando esta fantasia. Ela não é exatamente nova e não está necessariamente restrita a esta ocasião, mas o seriado a trouxe novamente a tona com mais cores de possibilidade.
Mais do que oferecer ao público um texto inteligente e um naipe de atores invejável, creio que este seriado contribuirá enormemente para uma retomada de valorização do teatro. O que as telenovelas ganham com o atacado dos inumeráveis capítulos e atrativas compensações comerciais, perde com o varejo dos detalhes e do prumo artístico de suas produções. Obviamente, ressalva-se as devidas exceções para um e outro lado.
O capítulo de hoje foi simplesmente primoroso. Estão encenando Hamlet (que é, para mim, até este momento da minha vida, a peça das peças). Daniel Oliveira interpreta o galã de novela chamado para interpretar o melancólico e irado príncipe da Dinamarca. Ninguém acredita nele por que até então ele tem o inacreditável hábito de inserir gírias contemporâneas totalmente inadequadas ao texto e também esquece as falas, quando não as reinventa confundindo o restante do elenco. Aí, eis que, de repente, ele encarna Hamlet fingindo-se louco e mandando Ofélia ao convento. Foi uma cena bonita. Dessas que só atores como Daniel Oliveira conseguem fazer. O cara que reencarnou Cazuza.
Outra que me seduz toda vez que está em cena é Andréa Beltrão. Ela tem essa presença imune a qualquer indiferença. Aquilo que as pessoas chamam de brilho, de carisma, magnetismo. Lembro do Fernando Meirelles escrevendo no blog de “Ensaio sobre a cegueira” sobre a Julianne Moore. Aposto que escreveria a mesma coisa sobre Andréa Beltrão. Faz toda a diferença se a cena é com ela, ou não.
Isso porque ainda tem Maria Flor, Pedro Paulo Rangel, Felipe Camargo, Chris Couto e Regina Casé. Esta nos deixando com a reflexão do quanto estamos perdendo com as suas bissextas aparições como atriz, não desvalorizando seu talento para os outros trabalhos que realiza, obviamente. Paulo Betti apareceu quase que como um figurante no capítulo de hoje. Promessa de ainda vem muita coisa boa por aí.

a próxima fase

2009-07-02T20:50:00.000-07:00

Volta e meia me pego querendo entender as pessoas. As coisas se me escapam com igual fugacidade. Nada é feito só para entender, reflito, mas para ser olhado em perspectiva. Muitas questões estão em jogo e o simples entendimento é cego para muitas delas. É preciso sentir. Mais imperioso que qualquer tratado sobre tudo ou sobre porra nenhuma. É imperioso sentir. Sentir muito. Sentir muitíssimo porque qualquer automatismo, qualquer coisa que nos tire vida, nos tire autonomia, é contra a nossa natureza traidora, sempre errante, sempre nômade em seu descontentamento transcendental.
Se tento aprisionar um sinal fechado, um olhar cansado, um gesto de gentileza, todos se esvaem em grãos miúdos pelo buraco fino da ampulheta, mas, por algum desses mistérios insondáveis da vida, continuam a circular aqui dentro. E eu mastigo todos eles. Deles me alimento. Regurgito. Cuspo um pouco. (Por que sentir muitíssimo também pode fazer mal aos estômagos frágeis). E eu me nutro desses ecos de impermanência como um adicto em heroína. E como em qualquer vício, a delícia tem prazo de validade. Uma crise de abstinência se me impõe para que saia tudo de suspensão e eu passe para a próxima fase. Mais rico, mais múltiplo, mais alto.

A BORBOLETA AMARELA

2009-06-22T05:29:00.000-07:00

O sonho de D. Lena era casar-se na Igreja. Como não tivesse dinheiro para tanto, casou-se em casa mesmo com uma cerimônia simples e vestido branco bordado à mão, mas na promessa de que na comemoração de 25 anos de casada, entraria em uma Igreja com Felippe, seu jovem marido. Aos 25 anos de casada e com 12 filhos para criar, não pôde, mais uma vez, realizar seu sonho.
Época difícil, o filho mais velho foi convocado à Guerra. Em poucos meses, foi tirado de casa e mandado para Itália e suas cartas demoravam um mês para chegar. Angústia. Semanalmente pedia a um dos meninos que escrevesse para ela uma carta ao irmão, mas as respostas demoravam tanto a chegar...
À hora do carteiro, D. Lena se postava ao portão aguardando que o mesmo viesse ao seu encontro. O fazia mais por teimosia e por preocupação maternal por que sabia mesmo que as cartas de seu filho amado eram sempre anunciadas por alegre e brejeiro personagem: uma borboleta amarela voejando pelo quintal. As filhas se riam quando viam a mãe feliz por causa de uma borboleta amarela, mas, com o tempo, puderam constatar a inusitada coincidência. A borboleta amarela trazia boas notícias.
O filho retornou da Itália são e salvo, ela deu grande festa, ainda que modesta. D. Lena não chegou a completar 50 anos de casada. Quis Deus recolhê-la para perto de si antes. Mas suas filhas não esqueceram a data e em homenagem a ela, amigo da família mandou 12 rosas. Cada uma simbolizando um dos filhos.
À noitinha, quando só restou a terceira filha, dona da casa onde ocorreu a celebração, janela aberta, uma borboleta amarela adentra pela sala e, sobre a mesa, brinca por sobre as 12 rosas como que beijando cada uma delas.
D. Lena é minha bisavó. O primogênito enviado à guerra é meu avô.
Hoje é meu aniversário. Tão importante quanto avançar pelo tempo é nutrir-se pela própria raiz. Por esses 26 anos de existência um muito obrigado a Deus pela família que tenho e, a cada um de seus inumeráveis membros, um muito obrigado por tornarem este período tão especial.

Confesso que sobrevivi

2009-06-19T13:56:00.000-07:00

Nunca vivi algo parecido com o que foi este último mês. Todos os meus amigos sabem de cor e salteado a minha mais freqüente resposta para todos os convites feitos neste último mês: ‘Não posso, tenho que fazer minha monografia’. Gostaria, inclusive, de saudar Murphy e dizer a este senhor que ele perdeu uma ótima oportunidade de ficar calado quando elaborou a sua famigerada lei. Isto porque canso de passar finais de semana sem qualquer evento e sem qualquer compromisso que me impeça de eventualmente participar de alguns, mas parece que eles ficam todos esperando eu estar bem ocupado para darem as caras.
Uma conjunção de fatores que passa, sim, por uma certa desídia deste que vos tecla me levou a alguns dos dias mais estressantes da minha vida. Primeiro fator, a monografia em si. Segundo fator, a proximidade com as provas da OAB e, at last but not fucking least, estarmos, eu e minha mãe mudando de casa. Ok, poderia ter sido pensada uma data melhor para se mudar, mas, do ponto de vista financeiro, foi a única saída que tivemos. Monografei, sim, entre caixas e movimentação incomum em casa e, em alguns momentos, sob intensa penúria porque meu quarto ficou sendo o único cômodo montado da casa antiga. Isto mesmo, sem cozinha, geladeira e a dispensa com suprimentos. Para comer alguma coisa eu tinha que parar o que estivesse fazendo e ir na rua de trás, no novo apartamento ainda, também não completamente montado. E isto significa, para alguém que está monografando, preciosos minutos em que linhas podem virar páginas e páginas podem virar capítulos, mas eu ia, né? Tudo bem que só quando o estômago estava quase colando nas costas, mas ia.
Apesar do trabalho não ter ficado lá um primor do qual me orgulhe com todas as minhas forças, acho que, apesar dos pesares, foi o máximo do que eu pude oferecer e eu, sinceramente, me surpreendi com o quanto pude fazer frente a tantas adversidades. Nunca antes da história destepaiz, quiça da Humanidade, o Gabriel ficou 16 horas em frente ao computador praticamente ininterruptamente, seja por qual motivo fosse.
Obtendo a aprovação ou não (porque ainda tenho que defender o meu trabalho para uma banca), já foi uma experiência muito intensa de auto-superação que, com certeza, irá me ajudar em outras circunstâncias.
É sério, galera, NUNCA, mas NUNCA mesmo, deixem para amanhã o que pode (e em muitos casos, deve) ser feito hoje.
Ainda tem a segunda fase da OAB e a sustentação da mono, mas, dependendo, podem me chamar que vai ser mais fácil de eu aceitar. A partir de julho, sim, não terei motivos para recusar. Não deixem Murphy ganhar mais uma vez!
PS: Lu e Thadeu (porque pra mim vocês são uma pessoa só), thank you very much =D

"na verdade, não há"

2009-06-02T18:19:00.000-07:00

“E se fosse comigo?” Eu, pelo menos, tenho medo de avião por que avião foi feito para cair. Nem me venham com aquelas manjadas estatísticas que comprovam que automóveis são mais perigosos que aviões, pois automóveis foram feito pra transportar sobre quatro rodas e avião, sobre nenhuma. Simples assim. Eu resisto a acreditar que o avião não seja nada mais do que um amontoado de aço e metal arremessado no ar com pessoas dentro. Tudo bem que tem rota pré-estabelecida e uma pessoa tentando comandar, mas basta uma panezinha elétrica aqui ou uma distraçãozinha ali, que o amontoado recupera sua natureza aleatória e imprevisível. E como todo ser humano que se preza tem reservas com o que seja aleatório e imprevisível, tenho medo de avião pois se ele assume esta natureza, estarei diante de meu maior pesadelo.
Sim, tenho medo de morrer e principalmente de morrer tão assim no meio do caminho. Como disse a uma amiga, no meio do caminho já basta a pedra. Acho morrer a caminho de uma reunião de negócios, no meio de uma escala para Pequim ou na viagem de lua de mel uma tremenda banalização do evento morte. Por diferentes que sejam as crenças, não há que se negar: a morte é um evento importante. E acho que deve ser ruim ser pego de surpresa, sem que tenhamos tempo de ver uma última vez que seja aquela pessoa que amamos e que ficou esperando nossa ligação pela manhã dizendo que chegamos bem e que também estamos com saudade, de ouvir aquela música que nos faz sentir tão bem, de ver aquelas fotografias do tempo de criança, de estar cercado de amigos e se sentindo amado. Deve ser ruim deixar coisas por fazer, não ter mais tempo de deixar melhores lembranças, os únicos verdadeiros bens que deixamos.

susan boyle y yo

2009-05-30T15:18:00.000-07:00

Acabei de ler a notícia de que Susan Boyle perdeu o primeiro lugar no programa que a tornou um fenômeno mundial, para um grupo de dança. Não vi a apresentação do tal grupo, mas confesso que fiquei meio contrariado. Ok, eu sei que ganhar ou não o concurso se tornou irrelevante frente ao estrondoso sucesso que foi sua primeira apresentação (recorde de acessos no youtube) e toda repercussão que veio depois. Confesso que simpatizei de cara com aquela quarentona escocesa meio jeca e muito simplória, que nunca foi beijada, perfeita antítese da geração silicone-big-brother que domina qualquer atração televisiva em qualquer lugar do mundo, e dava como certa a sua vitória, uma vez que se tornou uma unanimidade na Grã-Bretanha e que a decisão seria tomada pelos telespectadores. Mas eles assim não quiseram. Eu sei que o que não vai faltar pra ela serão propostas de trabalho que poderão fazer jus ao dom que ela tem, mas por uma questão simbólica, acho que ela deveria ter ganho. A verdade é que fiquei com peninha dela. Eu sei, pena é um sentimento horroroso, mas fazer o quê? Senti, e, se coubesse a mim escolher, ela seria o novo talento da Grã-Bretanha. Sem ofensas ao grupo vencedor, mas saudando o dom da vice-campeã.

Sobre sarcoidose e bitch

2009-05-29T11:17:00.000-07:00

Acho que foi o primeiro episódio de House em que um paciente realmente tinha sarcoidose. Ou como dizem eles Sarcôuidôusis. Nunca soube que esta doença sequer existia, mas de tanto ela ser mencionada no seriado (reparem, uma média de duas vezes por episódio, pelo menos) comecei a ficar preocupado. Deve ser muito comum, uma vez que House sempre chutava a hipótese para escanteio quando alguém levantava e, você sabe, paciente de House tem que ter uma doença minimamente exótica. Então, que gripe suína que nada! Devemos nos preocupar em não pegar uma baita de uma sarcoidose por que senão não vai ter tio House pra cuidar da gente! Se bem que ela parece uma doença fácil de curar.
Enfim, outro ponto positivo do episódio de ontem foi a idéia de trazer a "bitch" de volta como um fantasma camarada para atormentar a vida dele(o nome dela é Amber, eu sei, mas é que é mais legal chamá-la pelo apelidinho carinhoso que o Doctor House deu, não acham?). Ela foi um dos meus personagens preferidos da nova leva de residentes sob a responsabilidade do House e foi, também, protagonista de uma das cenas mais tristes que eu já vi em um seriado, no final da temporada passada, quando morreu nos braços do Wilson após um acidente envolvendo ela e House numa trama que durou 2 episódios e que muitos criticam pela falta de verossimilhança, mas que eu considero primorosos pelos dramas humanos envolvidos e pela forma como foram contados.
Confesso que fiquei bastante frustrado na época por que, contrário de seus companheiros (talvez à exceção da thirteen), ela era uma personagem realmente interessante, que realmente fazia frente ao todo-poderoso.
Depois do suicídio de Kutner (o ator Ken Pal, que o interpretava, olha que bacana, foi ser assessor do governo Obama para relações intergovernamentais com os países asiáticos e também para questões de arte e entretenimento), um personagem que ainda não tinha dito muito ao que veio, achei boa a proposta de trazer de volta aquela que era a versão de saias do rabugento, sarcástico e irresistível Dr. House, mesmo que na condição de ghost writer de suas improváveis intuições diagnósticas.
Há muito tempo que a série só se segurava pelo carisma e talento que Hugh Laurie emprestava a um dos personagens mais incríveis já feitos em um seriado de TV. Provalmente, essa nova fase de House "médium" pode trazer boas sacadas.

Não se segure

2009-05-25T19:44:00.000-07:00

Ouço tiros à noite na cidade. Tiros. Por favor, não saia assim na rua, por acaso. Balas, que não são confeitos, ferem de sangue o ar frio da noite e as estrelas choram um pranto negro que não se vê. Como criança órfã, o acaso sente falta da mãe. E tudo o que estava em suspenso (sentido, causa, rotina, coisas) despenca vertiginosamente. “Não segure” diz o fuzil.

glad to be pathetic

2009-05-11T20:53:00.000-07:00

Não há prazer maior em um dia comum do que fazê-lo extraordinário. Acordar com vontade de ficar na cama e descobrir que o melhor do dia acontece, de fato, quando se está acordado. Vendo as pessoas e as coisas teimando em sair do seu controle e você atrás delas como quem caça borboletas com flores de plástico. O extraordinário do dia vem, muitas vezes, de ver beleza no que me faz patético.

Longo, histérico, atemporal e perfeito. Ou "sobre Hamlet".

2009-05-05T19:26:00.000-07:00

Hamlet está irado. Seu tio matou seu pai, proclamou-se rei da Dinamarca e casou-se com sua mãe. Em um intervalo de 2 meses. Maior infâmia certamente não há. O que você faria? Fazer ou não fazer, eis a questão. Enquanto isso, todos da Corte acham tudo normal, o que todos acham anormal é o comportamento de Hamlet. Nesta relutância entre ser ou não ser, agir ou não agir, surge algo que para muitos é rematada loucura. Para Hamlet é um escudo, uma armadura através da qual ele pode ver a natureza (podre e) humana daqueles que o rodeiam, podendo circular livremente entre a loucura e a razão no território da melancolia, pois ao mesmo tempo que deseja fazer justiça pelas próprias mãos não quer decepcionar o fantasma do pai que lhe cobra a moral que o tio não teve. Por essa e outras que tenho dificuldade de imaginar um Hamlet que não seja tão intenso e passional como o do Wagner Moura.
Este fim de semana assisti aqui no Rio este espetáculo que já havia assistido em São Paulo há alguns meses atrás. Sim, gostei muito da peça. Não conheço muitas peças de Shakespeare, mas desconfio que Hamlet sempre será a minha preferida. Sou um admirador da melancolia nas artes. Não que não goste das outras obras, mas gosto de poder enxergar beleza na melancolia. Impossível não sentir empatia por Hamlet em suas elucubrações sobre a moral, a vida e a morte por mais carregadas de fel e vinagre que elas sejam. Impossível não se comover com sua luta inglória e inútil para que todos vejam a aberração de que foi vítima. Inútil por que todos sabem, mas ninguém quer saber, hipócritas que são.
Até a beleza mais pura e virginal, Hamlet contamina com o negrume de seu rancor por não se achar digno de tamanho quinhão. Ofélia. Apaixonei-me por Georgiana Góes e pelo personagem mais belo e trágico que já vi no teatro. A virgem apaixonada pelo príncipe que enlouqueceu morre afogada num lago (lindamente nua debaixo de anáguas brancas e finas numa cena que me enterneceu e excitou ao mesmo tempo) depois de provar da taça de amargura que Hamlet lhe ofereceu ao matar-lhe o pai num ato impensado e confuso.
Não, Hamlet não é uma peça leve. Eu nunca disse que era, mas, sim, é bela.
A montagem que assisti em São Paulo foi arrebatadora tanto para mim quanto para os que me acompanharam (mãe, irmã e cunhado) que entraram reclamando e saíram estupefatos. A do Rio, já não me impactou tanto, mas não sei se porque já conhecia o texto ou se porque os atores já estão um tanto desgastados (caros, acreditem, Wagner Moura consegue manter o vigor daquela apresentação em São Paulo após quase 6 meses entre uma e outra) ou se por ambos os motivos. Outro ponto contra foi o corte de algumas cenas. Se a peça está menos demorada (em São Paulo chegou a ter dois intervalos), o lado ruim é que, no final, a cena da rainha com o copo envenenado na mão ao mesmo tempo em que Laércio e Hamlet duelam não tem metade da força que tinha e o final é catapultado para um momento em que estamos divididos entre ouvir o que Hamlet tem a dizer a Horácio e entender o que realmente aconteceu.
Ah, sim. Caio Junqueira estava melhor de Horácio, mas Matheus Solano tem potencial. Estava achando-o mediano até suas falas finais, em que foi acometido de singular emoção me dando a sensação de estar presenciando o momento mágico de encontro entre o ator e seu personagem.
Assitam!

Oi Casa Grande
Avenida Afrânio de Melo Franco, 290 – Leblon. Tel: (21) 2511-0800.

Sextas e sábados, às 20h30. Domingos, às 19h.
Ingressos a
R$ 80,00 (balcão), R$ 90,00 (platéia), R$120,00 (camarote)
R$ 60,00 (balcão) as sextas feiras
Duração: 180 minutos (com intervalo de 15 minutos)
Lotação: 926 lugares
Classificação Etária: 14 anos

(créditos da definição do título: Viviane Carrozzino, a musa da capacidade de síntese)

Como se eu fosse música

2009-04-28T20:18:00.000-07:00

Às vezes são tantas as desocupações que elas se confundem. É porque tem horas que parece que não se consegue escolher, que se vai sempre levado de roldão. E aí, de repente, na televisão, quando eu menos espero, eu vejo alguém que consegue deter isso tudo. Fala o que pensa, pensa o que sente e todo mundo percebe. É bonito isso. Sinceridade. Coração na boca, espírito transparente. Asas na vontade de se fazer entender pelo simples fato de não se querer nada além disso. Como se eu fosse música, eu gostaria de ser compreendido.

mais sobre futebol ou quase um twitter

2009-04-26T13:49:00.000-07:00

Moro colado ao Maracanã, o que faz com que cada Domingo seja um dia especial. Para bem e (principalmente) para o mal. Até que já houve Domingos piores que o deste primeiro Boafogo x Flamengo da final do Carioca, mas o meu breve comentário, quase twitteriano do momento, tem pouco a ver com isso.
Agora há pouco, entretido com as minha elucubração monográficas, ouvi as comemorações do quarto gol da partida sem conseguir identificar qual time havia marcado. Liguei a TV. Pela empolgação do grito do locutor, que apareceu antes de qualquer imagem, tive certeza que tinha sido o Flamengo. Batata. Locutor e comentarista torcedor que não sabem se conter também são odiados por este blog.

Território Restrito

2009-04-17T13:20:00.001-07:00

Fui pesquisar um pouco sobre o filme na internet e descobri que é uma refilmagem. Inclusive feita pelo mesmo diretor. Eu não sei qual a necessidade que Hollywood volta e meia tem de pegar um filme estrangeiro e hollywoodizá-lo. Foi assim com “Vanilla Sky” (cópia de “Abra los ojos”), por exemplo, e recentemente com “Quarentena” (cópia de “REC”). Se eles têm tanto dinheiro assim, por que não promover o original ou, melhor ainda, fazer algo original? Certamente há alguma estratégia de marketing aí por trás, mas que, pelo menos comigo, não funciona. Se sei de antemão que o filme é uma refilmagem hollywoodiana, já torço um pouco o nariz porque invariavelmente o original é muito melhor.
Enfim, fui assistir “Território Restrito” ("Crossing Over", no original) sem saber este detalhe. Não é que o filme seja ruim, mas também não é bom. É o primo pobre dos seus congêneres “Babel” e “Crash”. Trata, principalmente, da questão da imigração e da política americana neste tocante, nesta era pós 11 de setembro. Tem mexicanos sendo presos, morrendo nas fronteiras, coreanos se matando em suas lavanderias e lojas de conveniência, iranianos, muçulmanos injustiçados com a caça às bruxas propagada pela guerra contra o terrorismo e o governo americano.
Aí está um ponto crucial em "Território Restrito". Se em "Babel", uma das preocupações era mostrar a face dura da política de imigração estadunidense, neste, abre-se concessões para agentes de governo "bonzinhos". Se há a promotora linha dura, há a defensora humanista. Se há o agente de imigração corrupto, há o que realmente se preocupa com a qualidade de vida daqueles que são presos e deportados. Não quero ser panfletário e defender que "Babel" está certo e "Território Restrito", errado. Mas em termos de discurso, essa tentativa de atenuar a má imagem dos Estados Unidos e sua política de imigração soou um tanto forçada, até inverossímil. Pelo menos para mim. Certamente há meios mais sutis de se dar uma explicação menos maniqueísta para este tema.
O que me espantou também foi ver Alice Braga fazendo quase figuração. Não que ela seja uma veterana que pode se dar ao luxo de escolher qual papel que pegar, mas aparecer só 15 minutos, falar meia dúzia de frases em espanhol, para depois desaparecer, também já é demais. Harrison Ford está bem, faz o que lhe é pedido e nada mais, Ashley Judd constinua linda e Ray Liotta parece mais o Lion do Thundercats, certamente devido a altas doses de aplicação de botox.
Enfim, vai ver o motivo da refilmagem é mais político (dado o atual contexto de tentativa de mudar a imagem dos EUA no mundo) do que de marketing, mas das duas formas é muito pouco eficiente.

O Flamengo mereceu

2009-04-12T13:53:00.000-07:00

Não é nenhum post excessivamente auto-punitivo para evitar provocações rubro-negras. Podem provocar. Só quero mesmo quebrar paradigmas e admitir que o tricolor deixou a desejar no jogo de hoje e venceu o melhor. Foi bom para calar a boca do Horcades, assim como não suporto torcedor que não admite que o time foi mal, não suporto dirigente de clube que canta vitória antes do tempo de forma tão infantil.

e o big brother, hein?

2009-04-07T19:44:00.000-07:00

Confesso: não assisti. E não senti falta. Só vendo agora os minutos finais, pensei: Deve ser bem ruim passar aquele sufoco e não levar o milhãozinho pra conta bancária. Eu nunca pagaria o mico de colocar a bunda exposta na janela para passarem a mão nela como essa gente faz. Mas deve ser um tanto frustrante para quem se aventura, sem alguma iniciação na arte do desapego, passar tantos dias tendo até a sua flatulência vigiada e virando dinheiro para a Rede Globo e sair de lá de mãos abanando. Que eles possam ser desapegados! Amém!

Vanguart

2009-04-06T19:10:00.001-07:00

É isso mesmo. Só porque ta virando modinha. Só porque tem uma aura “alternativa”. Mas, no fundo, é porque é bom mesmo. O primeiro contato que tive com o som dos caras foi num anúncio de um programa dedicado a eles que irá (ou já foi?) ao ar no Multishow. Ouvi um trechinho de uma música (salvo engano, do Dorival Caymi) e achei bacana o estilo, mas não fui muito atrás. Até domingo passado, quando, zapeando pelo mesmo Multishow, vi a apresentação deles no Altas Horas. Não sou nenhum especialista em música para ficar aqui enumerando possíveis influências ou tipos de ritmo que possam definir o estilo, mas posso chutar (com alguma cola de críticos que li na internet) que tem uma grande influência folk. Não que eu saiba exatamente o que isso signifique, mas pelo que eu entendo que seja, acho que é por aí. Como toda boa banda contemporânea que se preze, há uma boa mistura de estilos. Letras poéticas com expressões fortes (os versos que mais me provocaram: “Come here while my heart beats for you/And fuck me like your mother/And his mother was,/His mother was,
Miss universe.”), músicas em inglês, português e espanhol. Pode até ser que seja pretensioso, mas para mim soou inspirado. Pelo menos numa primeira escutada, me impactou positivamente. Vida longa ao Vanguart!

there comes your soul

2009-04-01T12:10:00.000-07:00

Espere um pouquinho que ela já vai chegar. Alguém muito especial. Você vai reconhecer imediatamente. É igual a você, só que melhor. É a raiz de você. É a tua seiva, árvore que és. Cabeça nas nuvens, pés fincados na terra, fatores geradores da discrepância de onde vemos o mundo. A alma é só a transparência disso tudo. Determinante e determinada, em simbiose com as vozes de dentro da cabeça.
De pouco fluir, ela é esquecida, embotada, mas nada detém seu impulso avassalador. Uma hora ela transborda.
(repare, ela sempre tenta fugir pelos olhos, tanto que os preocupados em manter o cativeiro só olham para baixo).
It´s all right

sobre sexta à noite

2009-03-22T21:16:00.000-07:00

Ando meio sem paciência para escrever, essa experiência que me liberta. Essa experiência que me lança nu para quem me lê, que mostra meu mundo pelos meus olhos para quem quiser entrar, para eu deixar de ser eu por uns momentos e ser mero expectador. O importante é não ficar preso aos parâmetros pré-estabelecidos. Não pode ser uma tarefa que me canse, nem a vocês. Na verdade, pode até cansar, mas tem que ser um cansaço bom, do qual só se dá conta quando se coloca o ponto final.
Estava pensando em escrever sobre os shows do Los Hermanos, Kraftwerk e Radiohead, mas o idéia de parecer qualquer coisa próxima de um crítico de música já me desagradou e não me deu mais vontade de escrever. Não estou interessado em rigores técnicos, mas em experiências. E foi uma experiência. Matar as saudades de ouvir os metais dos Los Hermanos abrindo a noite com “Todo carnaval tem seu fim” foi como sonhar com alguém que já morreu. Ok, ficou estranhamente mórbida essa comparação, mas quem já perdeu alguém muito querido e teve um sonho bom com ele deve saber do que estou falando. Foi realmente emocionante. Em alguns momentos foi meio cansativo, mas o balanço geral foi realmente bom.
Kraftwerk foi uma grata surpresa. Nunca havia ouvido falar e foi estranho conhecer um cara comprando os ingressos só para vê-los. Depois que entendi. O show deles com toda aquela riqueza de elementos visuais me lembrou os anos 80 e o estilo retrô dos países da cortina de ferro. Me lembrou as fotos da minha prima Mariana na Alemanha, quando a gente era criança e as gravuras dos meus livros de geografia da 5ª série.
O melhor da noite foi o Radiohead, sem sombra de dúvida. Um show que já marcou a minha vida. Descobri que gostava mais dos caras do que supunha (o que não quer dizer necessariamente que conhecia mais do que supunha). Conhecia algumas músicas de ouvido, mas não sabia cantar tudo (e eu gosto de show que eu posso cantar junto), mas foi bom se deixar levar por todas aquelas luzes, aqueles sons e aquela inspiração. Vi uma entrevista há pouco com o Thom Yorke e ele falou que a preferida dele neste último CD é a faixa “Videotape”, que também é a minha favorita.
Ah, sim! Fechar com “Creep” foi catártico. Para dizer o mínimo.
Acho que é isso aí. Foi bem brainstorm e acho que funcionou.

Reflexões de carnaval

2009-02-26T11:12:00.000-08:00

Hoje, o principal sentido do carnaval, que eu consigo vislumbrar, é a idéia de transgressão. Um período em que o que se quer é se libertar de tudo o que possa representar censura e repressão, em que as únicas coisas a serem reprimidas devem ser “a moral e os bons costumes”. Essa expressão, aliás, sempre me vem à cabeça com a imagem de uma senhora sisuda, de nariz em pé, coque bem amarrado, leque e roupas pretas e compridas. É como se ela sempre tivesse acabado de proferí-la.
A transgressão tem um importante papel na evolução social, isso é inegável. Graças a ela novos elementos são inseridos no rol das coisas possíveis de serem realizadas e os debates se aperfeiçoam e se complexificam. Até que uma nova transgressão aconteça e tudo se renove. Pode ser que seja errado em falar de evolução, que, na verdade, tudo seja, em módulo, igual sempre, só mudando de roupa, mas minha intuição diz que não.
Sou adepto das interações entre o sensível e o inteligível. Razão e emoção não são coisas diferentes, muito menos opostas. São aspectos diferentes de algo chamado espírito. Essa essência comum aos humanos, indescritível em palavras e conceitos, que tanta confusão cria entre acadêmicos e religiosos, seja mutuamente, seja entre si. Creio que para se entender certas coisas com a razão, primeiro é preciso sentí-las. A emoção como um impulsionador de conjecturas intelectuais. Só não sei até que ponto a recíproca pode ser verdadeira.
Portanto, dar vazão a sentimentos reprimidos não é algo de todo condenado pela çoçiedade. Se num consultório de psicoterapia ou se na avenida é que está a grande diferença. No primeiro desperta-se menos discordâncias que no segundo, mas o caráter emancipatório de ambos é que se deve examinar. Parece que sempre estamos querendo nos libertar de algo, que estamos sempre presos a coisas que nos tolhem a liberdade e a espontaneidade, e que contra elas devemos voltar nossas armas.
A discussão, antes somente moral, torna-se, então uma discussão também de método. Contra o que devemo nos emancipar? Qual a melhor maneira de fazê-lo?

As coisas simples

2009-02-14T18:30:00.000-08:00

Já falei aqui da relevância das coisas simples. Às vezes queremos o mundo nas nossas mãos como condição sine qua non para a felicidade. Jogamos o nível de exigência da nossa felicidade para os cumes das montanhas, superestimando coisas supérfluas, sequer minimamente atentos para o essencial. Por isso deixamos de falar aquelas coisas na hora certa. A boa palavra que fará a outra pessoa feliz, a palavra de ordem que mostrará o limite de cada qual. Por isso, damos a impressão ao mundo que somos super-humanos que sabem administrar bem tempo e emoção, sem dar qualquer margem de chance para que pensem que somos vacilantes, inseguros e, muitas vezes, covardes, em ocasiões em que um simples e sincero “me desculpe” seria muito eficiente para evitar qualquer mal entendido e até desentendimentos atrozes que duram anos. Reclamamos tanto da falsidade e complexidade do mundo e, no entanto, nos jogamos avidamente para a ilusão, sem coragem de sermos sinceros, de sermos simples.
Esse é meu comentário sobre o filme “O leitor”, das últimas coisas boas que vi na vida. Kate Winslet se confirmando como das melhores atrizes de todos os tempos. Não percam.

A CIDADE MORTA

2009-01-16T07:57:00.001-08:00

Há urubus voando nos céus da cidade.
A cidade morreu.
Suas vísceras estão expostas chocando os transeuntes.
Os transeuntes estão cegos, mas sentem o cheiro da carniça.
A Catedral anuncia com inúmeros gongos o funesto acontecimento,
mas suas inúmeras fileiras estão vazias.
Nem cachorro,
nem porta aberta.
Há um silêncio pesaroso pelas ruas.
Não há carros andando, não há pessoas falando.
O sol testemunha tudo em seu mais esplendoroso verão
e um vento quente que não aquece, sopra na alameda central.
Há nós nas gargantas.

Deus Pai,
tende piedade desta cidade,
guarde-a, agora, junto a Ti.
E que de cada coração possa nascer uma nova cidade,
e que de cada pulsar possa nascer o seu melhor juízo final.

eletrotango

2009-01-13T17:51:00.001-08:00

Eu e minha fixação por vilões. Devo ter sido um cara muito cobra em alguma outra encarnação porque sempre preferi os vilões. Já pensou se eu descubro que fui Gengis Khan? Ou, sei lá, Adolf Hitler? Ok, peguei pesado. Eu devo ter sido alguma personalidade mais controversa, tipo algum imperador romano desses que nem foi o diabo, mas também passou longe de ser Deus. Eu e minhas inúteis digressões sobre megalomanias reencarnacionistas. No final das contas, um dia acabo descobrindo que fui mesmo é um pobre-diabo qualquer desses que perambulou a toa pelo mundo e ninguém nunca soube da existência e que veio nessa adorando vilões só para se vingar do mundo cruel por tabela – isso me fez lembrar que estou devendo um post sobre Hamlet que quero muito escrever. Vai saber.
Fato é que sou muito mais a Flora que a Donatella. Ok, a Donatella não é o tipo de mocinha que estamos acostumados a ver, ela é “humana” (leia-se “faz maldade também”). Muito menos a Flora é um tipo de vilã comum, dessas que comem criancinhas no café da manhã, coelhinhos branquinhos no jantar e dão gargalhadas medonhas em noites de lua cheia. Estes dias fiquei pensando sobre essa história de vilão e mocinho e me veio à cabeça uma chefe megera que eu tive (uma das poucas, aliás, meus últimos chefes são totalmente do bem). Ela era chefe megera só ali naquele ambiente de trabalho, onde por algum tempo eu desenvolvi a mui nobre arte de odiá-la a cada palavra que ela falava (ou gritava, para ela, dava no mesmo). Mas vai saber, de repente ela é uma ótima mãe, uma amiga compreensiva, uma filha exemplar. As pessoas que não trabalhavam com ela, eu percebia, em geral, gostavam dela. E muito. Depois de um tempo confesso que isso começou a me intrigar e passei a vê-la com outros olhos e a coisa ficou um pouco melhor entre a gente e passei a ver que algumas pessoas também me consideravam vilão em alguns momentos. Eu confesso que eu não só era, como ainda sou, e não poucas vezes, e com alguma intensidade também.
Claro, tem algumas pessoas que perdem a mão. Até os santos, há tempos, não têm ao certo a medida da maldade. A Flora, por exemplo, por causa de um sentimento de rejeição mal resolvido fez o que fez. E nem pensem em dizer “ah, mas aquilo é novela”. Na verdade, vivem na ficção aqueles que acham que essas coisas não acontecem. Os psicopatas são mais comuns do que se imagina. Aqueles que transformam amor em ódio também.
Isso tudo por que acho que a Donatella deve perdoar a Flora. Se fosse eu juro que eu acho que perdoaria.
Ok, no próximo post, prometo que tento virar homem. Qual assunto vocês preferem? Futebol, política ou mulher?

urbana legio omnia vincit

2009-01-12T17:07:00.000-08:00

Quinta feira passada eu fui assistir “Renato Russo”, a peça sobre o vocalista e líder de uma das bandas de maior relevância no cenário nacional, a Legião Urbana. Eu sou da geração que nasceu nos anos 80 e que, portanto, não teve a oportunidade de vivenciar a efervescência cultural e política daquela década. Meu gosto musical, então, se restringia aos novos sucessos da Xuxa, do Trem da Alegria e do Balão Mágico (este, muito pouco, é verdade) e o Sarney era só um cara que falava “brasileiros e brasileiras” de uma forma engraçada na televisão (e que eu gostava de imitar).
Fui conhecer a Legião Urbana mais precisamente no ano de 1997 quando do lançamento dos maiores sucessos da banda no CD “Mais do mesmo”. Era um presente que minha irmã havia ganhado de um namorado e que eu, sorrateiramente, confisquei. Eu tinha 14 anos e nem preciso dizer que a identificação foi imediata. Quase um evento astrológico. Estava ali toda a melancolia, toda rebeldia, toda dor, toda indignação e toda poesia que eu vivia naquele momento. Eu estava descobrindo o mundo, a literatura, a religiosidade, o sexo e o amor e a trilha sonora da Legião Urbana não só embalou muitos momentos como foi catalisadora, impulsionando pensamentos e descobertas. A Legião Urbana era muito mais que uma banda, era uma espécie de guru ( ironicamente, me veio agora à cabeça os versos de “Don´t look back in anger” – please don´t put your life in the hands of rock n´roll band who´ll throw it all away).
Pouco mais de 10 anos se passaram e lá estava eu na primeira fileira do teatro para assistir a peça. Jamais poderia imaginar que seria tamanha catarse. Não era o Renato Russo ali no palco (por mais que o ator se esforçasse, do Renato mesmo só consegui identificar a dancinha, faltou algo do tom de voz, do espírito e tem algumas cenas que achei desnecessárias, até constrangedoras, tipo uma coisa meio na cama com Madonna, só que desajeitado, não creio que o Renato fosse tão escrachado assim - deve ter uma maneira mais sutil e sofisticada de se falar da sexualidade dele), não era show da Legião Urbana, mas foi como voltar a ser adolescente um pouco. E nem sempre isso é ruim. Pelo menos para mim, não foi. Foi libertador de alguma forma a evocação daqueles dias em que as coisas iam aos poucos perdendo o brilho da infância e da ingenuidade para ganhar a sedução dos questionamentos. Tinham algumas coisas perdidas no meio do caminho e foi bom re-encontrá-las. Tinha tempo que não ouvia Legião Urbana e foi bom tirar a poeira dos tímpanos. E do coração.
Pelo que pude perceber, foi algo compartilhado pelas pessoas que estavam no teatro comigo. A Legião conseguiu superar até as falhas da peça.

tempo tempo tempo tempo

2008-12-31T11:35:00.000-08:00

Não deixa de ser paradoxal temermos tanto o passar dos anos, mas comemorarmos cada virada de 31 de dezembro para 1º de janeiro. Lembro-me de quando era criança e a dificuldade que tive para saber qual era o ano que estava começando. Na verdade, lembro-me de minha surpresa ao descobrir que existia algo como ‘anos’. Na minha pouca idade, não tinha atinado ainda para o porquê das festas de aniversário, as minhas preferidas, se repetirem e o intervalo de tempo entre elas. Eu havia presenciado poucas delas, para inferir uma regularidade, mas foi minha irmã mais velha que me ensinou esse disfarce numérico do tempo me explicando que, naquela noite, havia começado o ano de 1989. E lá se vão 20 anos.
De lá para cá, o tempo, essa testemunha minuciosa, cumpriu o seu papel sem nem me perguntar se podia, se eu estava de acordo. E assim, de menino me fiz moço e de moço vou fazendo-me homem. E eu que tire minhas conclusões. O tempo nada diz, só exemplifica. Este o seu método pedagógico, o único e, portanto, infalível.
Não vou reforçar o clichê de que as reflexões de fim de ano devem ser feitas todos os dias, nem muito menos o seu oposto, que diz que são inúteis. Acho que “reflexões de fim de ano” vêm automaticamente quando concluímos um ciclo da nossa vida. Impossível não fazermos um retrospecto quando concluímos a última série do colégio, quando nos formamos na faculdade, quando nos casamos, quando nascem nossos filhos e por aí vai. Realmente, todos os dias é impossível. Tem dias (a maior parte deles) em que o que mais queremos é cuidar da vida do que ficar fazendo retrospectos. Life is what happens while you´re doing other things. E é do conjunto desses dias que depois fazemos as nossas reflexões. Creio que a importância das reflexões é instilar a necessidade de melhorar aquilo que temos de pior e aperfeiçoar o que temos de melhor para os próximos dias que não queremos pensar sobre isso. E assim fazemos Darwin feliz, pois vamos evoluindo. Pouco importa se nos dias em que não queremos pensar sobre isso, mal nos lembramos integralmente das reflexões feitas, há sempre algo que nos leva a agir de outra maneira por que sabemos que, do contrário, iremos sofrer. Enfermidades psíquicas e suas nuances à parte, não somos adoradores do sofrimento.
Celebremos, então, a chegada de 2009! Celebremos o deus do tempo e sua força, mas não nos esqueçamos de interpretar seus sinais!
Paz!

capitu

2008-12-16T08:58:00.000-08:00

Quando ela entrou correndo salão a dentro arrastando um pequeno bastão com um gesso à guisa de giz amarrado na ponta, nem precisava a trilha sonora adequada para eu me reapaixonar (muito embora Elephant gun do Beirut só toque na minha cabeça agora acompanhado da imagem dos olhos de cigana oblíquos e dissimulados de Capitu -ou da Letícia, quem vai saber). Na primeira vez que a vi, ela vestia-se num misto de bailarina e colombina. As primeiras palavras que vi sair de sua boca num rompante gritado foram: “É de madeira a porta que bate, o cão que late”. O ribombar da bateria que se seguiu foi mais um reflexo do impacto que senti do que propriamente da música. Hipnose. Ela, então, desfilou ombros, mãos e olhares, dançando diante de mim e eu era menos que um Bentinho de 14 anos e ela era mais que a lagarta listrada do Manuel Bandeira (até mais louca que Antônia). Era meu primeiro show do Manacá.

E ela entrou correndo salão adentro, sorrindo, meio dançando suas saias, brincando, para ser a Capitu do Bentinho, esta entidade cuja beleza deveria ser mais contemplada do que entendida, por que certos enigmas insolúveis hão de servir somente para isso. O Bentinho amargurado e dolorido, creio ser mais criação da minissérie do que da pena de Machado de Assis, pelo que lembro do livro que li há tanto tempo, ou quem sabe da ternura que despertou no diretor toda crueza que o personagem quis insinuar. Acho que Luiz Fernando Carvalho quis dialogar ternamente com o lado casmurro de Bentinho, como um pai ou um irmão, talvez mostrar uma essência que ele gostaria que o casmurro que jantou bem e foi ao teatro após a morte do filho, tivesse, ou então, além ainda, instigá-la. Funcionou comigo. Fui seduzido por aquele mundo ópera,rock,humor e tragédia e não só pela Letícia.

circuito fechado

2008-11-24T18:00:00.001-08:00

É de fiar a saliva que envolve este ar, tecendo elos e sentidos, pulsando e aquecendo. Singelo e pungente como o desabrochar. Como o amanhecer. Como os fios dos teus cabelos descendo pelo pescoço. Vermelhos. E o cheiro. O toque. O gosto. E o que eu não sei dizer em palavras. Mas que nasce no peito e sai pela boca. De fiar. A saliva que envolve este ar que estamos agora.

Aquele abraço

2008-11-04T05:54:00.001-08:00

Ainda tenho muito a aprender sobre as pessoas. Sobre mim mesmo, vou aprendendo aos poucos e acho até que já sei razoavelmente, mas sobre as pessoas tenho alguma dificuldade. Acho que por egoísmo, egocentrismo, egotismo (ou tantos outros eguismos) pouco estive entre os homens, esta máxima definição do que é viver, salvo engano, oferecida por Hannah Arendt- sem muito tempo para maiores pesquisas no momento e atento ao fato de que o que importa é o sentido-. Para se ter uma experiência sublime de alteridade é preciso muita humildade, quebrar as estátuas de sal que sedimentamos em nosso átrios e ventrículos e deixar fluir o risco de nos libertarem que o risco de nos libertar molda no mundo. Amar é uma experiência transcendental que requer uma certa dosagem de ousadia e perícia, sem excesso para qualquer dos lados. Nessa alquimia é que, imagino, vamos construindo o nosso prestígio.

Rosebud

2008-10-22T19:09:00.000-07:00

Souvenir. Lembranças. O título acima é uma ode a Charles Foster Kane, o cidadão Kane, o homem cuja lareira era maior que o meu apartamento. Ele tinha um castelo e era o homem mais poderoso do mundo. O Orson Welles se inspirou num magnata das comunicações para conceber o personagem. Ele morre na torre do seu castelo balbuciando “Rosebud”. Rosebud não era tão poético quanto um botão de rosa. Rosebud fora o brinquedo predileto do menino Kane. Não passava de um pequeno trenó de neve.
Acabei de ver “Piaf – um hino ao amor” e tentei imaginar se o hino “Je ne regrette rien” poderia ser a trilha sonora de Charles Foster Kane. De certo as lembranças eram importantes em ambos os casos. Quanto aos arrependimentos, já não sei. Se a vida de Edith Piaf foi um terço da metade do que foi exibido no filme, a contundência apaixonada de suas interpretações nada mais são do que puro reflexo disso. Já nem sei mais se consigo diferenciar Edith Piaf de suas músicas, se assim o foi. São como os gritos de seus ossos comprometidos pelo reumatismo ou o clamor de seu fígado combalido. Seu canto neste momento, para mim, se torna parte dela e ao mesmo tempo, se há tristezas agudas, há a beleza monumental de uma tela do Picasso (sugere-se a tela “Mulher chorando”, só para ilustrar).
Não se trata de pedir bis se um dia ela despencar do céu, mas da capacidade de nos enternecermos sozinhos com um pôr-do-sol numa praia vazia.

Mágica do absurdo

2008-10-20T14:45:00.001-07:00

A idéia era falar dos pecados capitais livremente, mas resolvi falar sobre o nada, o motivo algum, a falta de racionalidade, de sentimentalidade, de qualquer coisa, mas que de vez em quando aparece e comete uma daquelas coisas que ninguém sabe o porquê. Essa falta de tudo provavelmente é mais corriqueira do que se imagina, mas quando se exibe na televisão como um reality show creepy, ele se torna óbvio e ululante e nos estarrece por que nos tira de qualquer parâmetro para no jogar num limbo de desexpectativas. Pode parecer clichê, moralista, banal, repetitivo mas não consegui não postar. Nada explica. Nada justifica.
À Eloá, de todo meu coração, que o céu seja um lugar colorido como um desenho de criança.

o orgulhoso

2008-10-04T09:01:00.001-07:00

Todas as coisas não são tão imensas assim, como quer meu diminuto coração sufocado de sal. A vida é leve e a eternidade está escrita na palma da minha mão, mas as minhas intenções são cruéis e selvagens demais para se restringirem a tamanha amplitude. A ansiedade de um nó de gravata amarrado no pescoço, que faz a maioria dos homens andarem empertigados pelo centro da cidade, é-me tão profunda quanto não o é o desejo de ser aquilo que aparento, por que às vezes acho que ando por aí sem corpo, sem roupa e incógnito. Logo, não faz diferença um Armani, uma bata indiana ou um par de óculos escuros. Eu continuo vendo e continuo

o invejoso

2008-09-11T21:39:00.000-07:00

A inveja corroeu-lhe a garganta que nunca lhe havia parecido tão longa. Sentiu-se uma girafa que comera um galho afiado. Vontade de dizer a todo mundo que era melhor que ele de alguma forma que ninguém havia percebido, que era especial. Vontade de mostrar a todos que ele também era engraçado, que sabia piadas inteligentes e tinha opiniões interessantes sobre tudo, de mulher e futebol a política e filosofia, que sabia se vestir, que entendia de arte, de rock, de samba e ainda tocava, cantava, atuava e era artilheiro do time da faculdade. Tudo ao mesmo tempo só para se sentir um pouco mais amado que o outro que, agora, mostrava que era melhor que ele em tudo isso. E era. Em algum nível sabia que deveria se acostumar a isso, mas no mais imediato não se conformava. Ninguém deveria ter o direito de ser tudo aquilo que ele queria ser um dia.

Não facilite com a palavra amor

2008-08-30T19:30:00.001-07:00

Ah, o amor. Coisa mais formidável não há. Fugidio, arredio, arisco. Tem vezes que vai e vem, tem vezes que vem e fica, tem vezes que vai e nunca mais. Se conseguirmos capturá-lo, é recomendável segurá-lo firme. Se quisermos mantê-lo, é de bom grado termos fôlego para ir do agudo ao grave e do grave ao agudo sem perder o tom. É um pouco como malabares com bolas coloridas, tanto pela acrobacia, quanto pela beleza, como também pelo frio na barriga que dá.
Não é dado a convenções, regras. Da maneira mais admirável manda tudo às favas. O único totalitarismo que reconhece é o de querer bem, pois quanto mais se tenta submetê-lo, menos ele está presente. Pode-se dizer que nasce como um acidente, mas cresce como uma sequóia.
Dos únicos que detêm o truque de manipular o tempo. Faz momentos eternos durarem um milésimo de segundo e um milésimo de segundo durarem uma eternidade. Ficamos desapontados quando vimos que já passou, mas quando está passando parece que é para sempre.
Amor em inglês é feminino. Os ingleses sabem das coisas, mas o amor é temperamental como uma dama francesa. Uma rainha. Uma fada.

... o acaso é amigo do meu coração, quando fala comigo, quando eu sei ouvir...

2008-08-27T17:53:00.000-07:00

Dentro do meu peito mora um anjo caído. Se sou imperfeito, se tropeço, se me machuco, é por causa dele. Ele me mostra limites quando acho que posso voar. Se insisto, ele corta suas próprias asas com as unhas, como uma águia velha arranca seu próprio bico. É uma espécie de prova de cumplicidade.
Junto com alguns pequenos demônios percussionistas, dá o compasso da música da minha vida. Tum dum. E assim acordo, e assim como, e assim vivo e assim durmo, e assim, sempre. Tum dum. Por que a vida é algo de harmonia entre anjos e demônios. Nem que seja somente neste compasso que nos acompanha, até a morte, quando nos definimos.
De igual maneira, ele me tira do sarcófago se eu mesmo me mumifiquei. Ele me mostra Mozart. Ele me mostra Beethoven. Ele me apresenta Shakespeare. Ele me leva ao alto de mim mesmo (quando eu posso ir) para olhar tudo lá de cima. O sol se pondo, as nuvens vermelhas e a cidade mansa, como uma criança prestes a dormir.
Ele me disse outro dia que é caído por que nunca foi exímio harpista.

(Esse é pra ler ouvindo "O velho e o moço", do Rodrigo Amarante, Los Hermanos)

Ar de velho sábio

2008-08-20T07:45:00.001-07:00

“Não nos atrasemos com o passado
Não nos antecipemos com o futuro
A vida é um eterno presente”

Eu.

eu, eu mesmo e irene

2008-08-14T12:44:00.000-07:00

Li, num desses sites de notícias que um psiquiatra tem defendido que o Orkut pode gerar crise de identidade. Acho que ele tem um pouco de razão. O Orkut inovou bastante na maneira de nos relacionarmos. Criamos ali um apanhado de comunidades às quais optamos por participar, convidamos amigos, vasculhamos a vida alheia, enfim, fazemos sem-graçamente sentados à cadeira em frente ao computador o que antes fazíamos pessoalmente. Não, não sou o nem um pouco inovador alarmista que vai dizer que no futuro não sairemos mais de casa, da frente do computador. Não acredito nisso, em definitivo. Sentimos necessidade de nos relacionarmos no bom e velho ao vivo e a cores, de sairmos para vermos o pôr-do-sol, para comemorarmos os nossos aniversários.
O que fiquei pensando (leia-se, viajando) foi, tomando como ponto de partida o termo mídia, como meio, o quanto ainda tomamos a parte pelo todo, a forma pelo conteúdo. Vendo aquelas fotos obrigatoriamente felizes, aquelas pessoas obrigatoriamente sem problemas, não consigo me furtar a um certo estranhamento. De outra maneira, não vai aqui nenhum apelo a um comportamento extremamente oposto. Concordo que seria mórbido demais que todos colocassem no Orkut suas angústias e frustrações. O que me espanta é acreditarmos tanto que somos aquilo ali. Não sou eu quem vai oferecer aqui resposta profunda sobre a essência humana de cada qual, mas das coisas mais divertidas é analisar (mesmo que com uma psicologia de butiquim) o que as pessoas respondem quando o Orkut de maneira soturna e zombeteira, num dado momento nos propõe a pergunta “quem sou eu”. E toma-lhe metamorfoses ambulantes, poesias herméticas, letras de músicas conhecidas ou não. É bem verdade que tem muita gente que não coloca nada, tem gente que é sincero e coloca coisas que nós, que as conhecemos, concordamos e tem outras que colocam várias exclamações, coraçõezinhos e afins.
O Orkut nada mais é do que um meio. Numa viagem mais metafísica, nosso corpo é um meio. Nós não somos os nossos perfis no Orkut assim como não somos o nosso corpo. Tem coisas que somos cá dentro que não cabem em orkuts ou corpos, limitados demais para exteriorizar a natureza de cada um. A gente é que tem que ver se somos parte ou todo.

Eu estava errado

2008-08-05T19:48:00.001-07:00

Ao contrário do post anterior, quem me conhece sabe muito bem o quanto é difícil para mim proferir as palavras que estão aí no topo a guisa de título. A questão é que eu poderia jurar que Donatella era a culpada. Quebrei a cara. Depois, tudo pareceu tão óbvio. Era só lembrar da abertura. A pista estava na abertura. Tudo bipartido. Duas versões opostas, duas hisórias opostas. Se a novela começou querendo nos mostrar Donatella como verdadeira culpada e Flora tentando provar sua inocência, nada mais lógico, seguindo a mensagem da abertura, que terminasse com Flora verdadeira culpada e Donatella tentando provar sua inocência. O jogo virou e agora vai ser bastante interessante acompanhar como Flora conseguirá provar uma mentira e como Donatella fará para convencer os outros da verdade.
Fazia tempo que uma novela não prometia tanto.

Confissões de uma mente perigosa

2008-08-04T20:18:00.001-07:00

Devo confessar uma coisa. Muita gente vai dizer que já desconfiava, eu sei. Na verdade eu nunca fiz muita questão de esconder, só evitava comentar. Não é o tipo de coisa que se assume assim, impunemente, aos quatro ventos, por isso sempre mantive a discrição e saibam que, se hoje confesso aqui, abertamente, não será sem uma certa dose de constrangimento, mas é que acho que o comentário vem tanto a calhar que fiquei empolgado de dividir isso com meus virtuais e silenciosos leitores.
Eu vejo novela. Eu sei que depois dessa frase qualquer coisa que eu disser para dimensioná-la vai parecer uma tentativa desesperada e mentirosa de disfarçar uma compulsão irresistível, mas vá lá: Não assisto todas as novelas. No momento, somente “A favorita” é que vem despertando meu interesse. De fato, nas outras eu não sei nem o que vem se passando, mas “A favorita” eu resolvi, desde o inicinho, acompanhar. Uma história mal contada no passado, personagens ambíguas e motivos de sobra para acreditar tanto na versão de uma como da outra, foram idéias que me seduziram desde antes da novela estrear, com uma monumental chamada das duas protagonistas dizendo a mesma história ao mesmo tempo. Depois, o que me conquistou foi o título, uma remissão aos antigos folhetins recheados de melodramas de cortar os pulsos. E, para arrematar, uma abertura simples mas bastante eficiente com uma trilha sonora tango-eletrônica impossível de não se gostar e querer ouvir de novo. Agora, o que particularmente me conquista é o elenco feminino. Cláudia Raia é a melhor Donatella que poderia haver, Patrícia Pillar empresta uma dignidade e uma dubiedade a Flora que jamais outra atriz conseguiria e Mariana Ximenes, completando o trio, além de ser o pitéu que é, conseguiu estabelecer uma química bacana com as duas e ainda com Mauro Mendonça e Glória Menezes, esses já imunes a qualquer crítica negativa. Outra que vale a pena mencionar é Lília Cabral, apesar dela não integrar o núcleo principal. É impressionante a veracidade que ela consegue emprestar a sua sofrida e submissa personagem, que igualmente me cativou de primeira. A novela tem muita bola fora também. Em dados momentos, principalmente nos de tensão, sinto falta de uma boa briga escrita por um Gilberto Braga, por exemplo, mas nada que retire a excelência de um João Emanuel, até por que tentar barrar Gilberto Braga nesse quesito é missão quase impossível.
Aqui, uma pequena digressão. Gilberto Braga escreveu um das cenas mais contundentes de conflito de gerações que já vi na televisão. É uma cena do seriado “Anos Rebeldes” em que Cláudia Abreu e José Wilker contracenam. Ela, a filha guerrilheira em 1969 que estava na luta armada há mais de um ano sem o pai saber e ele o pai magnata que só pensava em ganhar dinheiro. Não é pela questão política, mas a construção emocional dos personagens, que me impressiona. Veja um pedaço desta cena neste link : (http://www.youtube.com/watch?v=MYpSD1OZvuc) E acredite que o melhor desta cena não está aí. O melhor do seriado não está aí. Está nas discussões entre Maria Lucia (Malu Mader) e João Alfredo (Cássio Gabus Mendes), na trilha sonora, no Galeno provocando o cunhado militar com frases tiradas de versos da música popular brasileira da época...
Voltando à Favorita, está marcada uma grande guinada na história para amanhã. Comento após.

andando na rua, voltando da escola

2008-07-18T13:08:00.000-07:00

-Pra eu crescer, eu tenho que ficar igual a você?
-Como assim?
-Fazer essas coisas todas.
-Que coisas?
-Falar alto, beber cerveja, ter amigos porcos que nem os seus...
-Não, claro que não, mas é legal assim.
-E se eu crescer de outra forma?
-Que outra forma?
-Sei lá, diferente.
-Eu só conheço assim. Não cresci de outra forma.
-Entendi, mas você acha que seria mais difícil?
-Sei lá. Você que sabe.
-Mas eu ainda não cresci.
-Não parece... mas o que você quer, na verdade, com essas perguntas todas?
-Não sei, tô tentando descobrir.
A essa altura já haviam chegado à Rua Leocádia, 70, onde moravam.

filosofia de butiquim

2008-07-16T18:43:00.000-07:00

Eu ando muito preocupado com essas coisas de existir. Eu não sei, se me fosse dada a opção de escolher, se eu existiria. Existir dá trabalho. Existir cansa. Existir mata e corre-se o risco de se deixar de existir. Eu não quero me matar, mas tampouco existo de uma forma que alguém possa dizer com boca cheia “Esse daí existe!”. Acho que posso dizer que existo mais ou menos. Tem horas que mais pareço um zepelim a vagar balofamente pelos ares imune a tudo: juízos, opiniões e outras coisas que determinam o limite daquilo que somos para aquilo que não somos. Mas também tem horas em que estou suscetível a tudo. Nessas horas, qualquer bater de asas de uma borboleta pode, realmente, gerar tufões no outro lado de mim, me demarcando como um Grand Canion.
Por essas e outras que, se eu tivesse ingerência no momento em que o Criador tivesse concebido a idéia de me conceber eu diria satisfeito e polidamente após um bocejo indiferente: “Não, obrigado! Essas coisas de existir não são para mim”.
Só que parece que, por algum motivo insondável, Ele pensa diferente e cá estou eu a dizer essas bobageiras. E você, aí, a lê-las. Vá entender.

para quem precisa

2008-07-08T11:44:00.001-07:00

Não sei porque tem épocas que a Guarda Municipal é tão intolerante com os ambulantes do Centro do Rio. Noutras, a relação por vezes, é tão indiferente que chega a ser amistosa (tô tentando lembrar aqui se já vi alguma vez um dos guardas consumindo algum produto, uma balinha que seja, de algum ambulante, mas acho que nunca vi). Não estou fazendo aqui defesa incondicional dos ambulantes. Creio que toda pessoa tem direito ao trabalho e estes, pelo menos, não estão optando por expedientes excusos para sua sobrevivência. Somente que não pode, igualmente, o resto da população ser refém desta situação. Ser conivente com o comércio informal como se tais comerciantes estivessem fazendo um favor, existindo, de forma sub-reptícia a ameaça de que, a qualquer momento, o tal comerciante pode desistir da “vida certa” e partir para a “vida errada”. Só para se deixar claro que escolhas são do cabedal moral de cada um. Além de atrapalhar o trânsito das pessoas nas calçadas, a utilização do passeio público para auferir lucros para si depende de cientificação da Prefeitura, salvo engano com pagamento de alguma taxa. Outra questão é o não pagamento de tributos a que todo brasileiro estaria submetido sob pena de inúmeras sanções, caso comerciante não-informal fosse. Não vai aqui um discuso pró-Estado, portanto necessariamente contra o cidadão. Concebo o Estado enquanto uma instituição que deve refletir os anseios da sociedade no que tange à vida em cojunto, portanto, se chegou-se ao nível de compartilhar-se socialmente valores como “o passeio público deve estar livre para o trânsito das pessoas” e “todos devem pagar tributos para que a vida em conjunto possa ser custeada” e tais valores, solidificaram-se em normas, é de bom alvitre cumprí-las. Ao antagonista: sei das mazelas que permeiam o Estado brasileiro, dos destinos equivocados que os governantes dão à excessiva carga tributária que nos é impingida e de como é relativa a noção de que valores compartilhados são necessariamente sabidos e cumpridos por cada um, mas defendo a idéia de que tais fracassos não devem ser desculpas para o non-sense, mas caminhos pedagógicos para que se acerte futuramente, com a evolução social.
Estas são meras reflexões abertas a debate. Não há que se negar que todos temos apreço por algo e desprezo por outro algo e portanto, gostaríamos muito que o objeto do nosso apreço vigorasse e que o objeto do nosso desprezo desaparecesse. Nesse tiroteio de pretensões é que deve subsistir o Direito.
Isso tudo por que teve uma gritaria aqui embaixo. Os guardas municipais vieram zunindo como um enxame de abelhas e as pessoas curiosas e ávidas, como crianças em zoológico. A quizumba durou bem uns 15 minutos. Muitos palavrões, muitas portas de loja se fechando, muita gente em volta parada olhando e eu aqui escrevendo. Sabe-se lá porquê.

Sou tricolor de coração

2008-07-03T12:18:00.000-07:00

O povo não perde uma. Uma das maiores vantagens de não se importar muito com futebol é que as chatices dos times 'adversários' não o incomodam. Quando vem um deles todo feliz achando que vai contar uma vantagem, já é prontamente recebido por uma indiferença que broxa qualquer iniciativa, como a tão comum neste dia pós final de libertadores, de se divertir com os órgãos genésicos alheios (espero que tenham entendido o eufemismo, pretendo manter alguma elegância).
Pois bem, como todos sabem andei acompanhando um pouco mais de futebol nos últimos tempos graças a atuação do meu time genético, o Fluminense, pelo qual, surpreendentemente (para quem me conhece sabe do que estou falando), descobri nutrir uma paixão, digamos, avassaladora nesta Libertadores. Aconteceu o previsível: o defunto nem esfriou e já veio a turma dos estranhos hábitos eufemístico-sexuais querendo se prevalecer disso pra cima de mim só porque agora a coisa mudou um pouco de figura.
Achei o jogo horroroso. Volto a frisar, não sou nenhum especialista em futebol, mas acho que para chegar a essa constatação nem é preciso sê-lo. O primeiro sinal de que havia algo estranho no ar foi a demora para começar a partida, até onde sei, por que o juiz queria que os jornalistas fossem de um canto para o outro. Nem deu pra perceber se o 'vício' chegou a ser sanado, mas logo depois senti arrepio ao descobrir que o árbitro era argentino (sim, só fui descobrir isso depois). Lá pelas tantas qualquer um poderia jurar que o cara era torcedor do Boca. Daí pra frente o que vi foi um jogo equilibrado. Toma lá dá cá, ataque/contra-ataque funcionando bem, defesa do Flu falhando em alguns momentos assustadores, mas também salvando, e o mesmo ocorrendo com o LDU. Tudo muito rotineiro. Não achei que o Fluminense deu nenhum show de bola, mas o LDU também igualmente não o fez, basta ver o placar até o final da prorrogação. Teve pênalti claro que não foi marcado (salvo engano, pros dois lados), teve lances legais tidos como impedidos (já na prorrogação) e inclusive um pênalti do Flu invalidado ao final sei lá eu porquê e nem quero saber só para continuar achando um absurdo pro resto da vida. Sei que, no fim das contas, o 4x1 poderia, sim, ter saído em várias ocasiões, mas uma certa incompetência e indolência, até, por parte do Fluminense, não o permitiu e a questão teve de ser decidida na roleta russa, no cara ou coroa que é a cobrança de pênalti.
Portanto, onanistas dos membros alheios (sei, o padrão de elegância deu uma decaída depois dessa, mas vá lá) nem percam o precioso tempo de vocês e vão procurar tais satisfações outra freguesia pois faço aqui o mea culpa do meu time, mas reconheço que festa igual àquela de ontem vocês jamais terão a competência de fazer e sentir. Juro, somente ela já valeu cada centavo do meu ingresso.
Saudações tricolores.

aniversário

2008-06-28T22:50:00.001-07:00

Os momentos mágicos passam em câmera lenta. Aquele breve relance de um milésimo de segundo, dura a eternidade que tem que durar quando a mente está absorta em suas mais singelas minudências de beleza. Hoje comemorei da forma que devia ser comemorada, os meus vinte e cinco anos recém-completos com algumas das pessoas mágicas habitam a minha vida. Eles têm o estranho hábito de tornar fantásticos estes momentos de música, arte e festa, quando estamos juntos em celebração. A muitas delas, devo minha vida, meu equilíbrio emocional pelo suporte e conforto que, espontaneamente, me ofereceram num momento difícil e a outras devo pela simples boa vontade de estar comigo neste dia de hoje. Faltaram muitas, não menos especiais, mas que se fizeram presente no meu coração.
O problema é que depois o tempo tem que recuperar o tempo perdido e as coisas começam a ficar rápidas, para compensar. Mas ainda assim esses momentos ficam guardados, como mais uma etapa de um processo em que se lapida o mais precioso dos tesouros, a amizade.

'Estou cego!'

2008-06-25T21:28:00.000-07:00

Se a gente não tivesse o livre-arbítrio tudo seria mais fácil. A vida seria um suceder de determinados determinismos e ‘que maravilha viver’. Viveríamos como que num parque de diversões de zumbis a pousar as mãos sobre nossas imensas barrigas e dizer ‘ora veja’, sentindo a brisa matinal programada para aquele exato milésimo de segundo nos balançar as pelancas penduradas. Estou escatológico hoje. Mas tem dias que me pego a filosofar achando que o mundo é uma imensa escatologia. Estou lendo ‘Ensaio Sobre a Cegueira’ e discordo de Saramago. A obra tem seus méritos pois ninguém ganha um prêmio Nobel sem um mínimo de talento para nos fazer pensar, mas o problema é que parece que o Saramago também o escreveu sob o mesmo espírito que hoje escrevo estas palavras. Achando que o problema do mundo é ter gente demais no mundo sem saber de si e dos outros. Reforço que aqui estou pouco me lixando para o que acadêmicos e estetas acham. O que aqui vai são só as impressões que o livro me causou. Se essas impressões estão certas ou erradas, reservo este juízo a algo chamado foro íntimo que cada um tem o seu e que, inclusive, é sinal de extrema polidez respeitá-lo. Voltando, pareceu que ele esqueceu outros detalhes da existência humana que não os sórdidos e que na minha concepção e empáfia poderiam ter dado outros rumos mais agradáveis à narrativa. Ele poderia me dizer ‘se não gostou, não terminasse de ler’, mas terminei e, por isso, legitimo-me a proferir tais palavras (e mesmo que não tivesse terminado, teria dito da mesma forma, opinião não precisa de grandes requisitos para se dar). Acho que o grande estratagema é o livre-arbítrio. Para o bem e para o mal.

locked in

2008-06-23T21:05:00.000-07:00

Quando tenho crises de depressão a criatividade me falta. É como se toda tristeza e angústia potencializada fosse capaz de demolir as delicadas estruturas da alegria e da beleza. Não sei bem se há motivos para ela, que chega sem ser convidada e quando vejo, já estou eu deitado no quarto escuro sem força para sequer levantar. (Não, senhores não há nada com os 25 anos recém-completos. Eles, muito pelo contrário, me dão alegria. Não, senhores, não quero ser depressivozinho poser chorando pelo mundo que não me ama.) Isso foi só pra dizer que a beleza da vida é capaz de me salvar. Seja ela no clichê de um amanhecer, ou num bom filme que me modifique a alma. Assim aconteceu hoje com “O escafandro e a borboleta”. A memória e a imaginação salvaram Jean Dominique Bauby da loucura quando, vítima de um avc aos 42 anos, ele, um jornalista bem sucedido, ex-editor da revista “Elle”, ficou completamente paralisado, menos dos movimentos das pálpebras do olho esquerdo. Através de piscadas de olho, Jean-Do “ditou” sua autobiografia letra por letra. O livro foi transformado em filme e este filme, hoje, mudou a minha vida. Segue um trecho do livro de Bauby:

"Por trás da cortina de pano roída pelas traças, uma claridade leitosa anuncia a aproximação da manhã. Doem-me os calcanhares, sinto a cabeça apertada num torno, e todo o meu corpo está encerrado numa espécie de escafandro. O meu quarto sai lentamente da penumbra. Observo pormenorizadamente as fotografias dos meus queridos, os desenhos das crianças, os cartazes, um pequeno ciclista de folha enviado por um camarada na véspera do Paris-Roubaix, e o cavalete que sustenta a cama onde estou incrustado há seis meses como um bernardo-eremita sobre o seu rochedo.
Não preciso de reflectir durante longo tempo para saber onde me encontro e recordar-me de que a minha vida sofreu uma reviravolta naquela sexta-feira, dia 8 de Dezembro do ano passado. Até essa altura, nunca tinha ouvido falar do tronco cerebral. Naquele dia descobri abruptamente essa peça fundamental do nosso computador de bordo, passagem obrigatória entre o cérebro e os terminais nervosos, quando um acidente cardio-vascular me deixou o dito tronco fora do circuito. Antigamente chamava-se-lhe “ligação ao cérebro” e a sua falta provocava muito simplesmente a morte. O progresso das técnicas de reanimação tornou o castigo mais sofisticado. É possível escapar, mas mergulha-se naquilo que a medicina anglo-saxónica baptizou muito justamente com o nome de locked-in-syndrome: paralisado da cabeça aos pés, o paciente fica encerrado dentro de si próprio, com o espírito intacto e os batimentos da pálpebra esquerda como único meio de comunicação.
Evidentemente, o principal interessado é o último a ser posto ao corrente dessas prerrogativas. Pela minha parte, tive direito a vinte dias de coma e algumas semanas de nevoeiro antes de me aperceber verdadeiramente da extensão dos danos. Só emergi verdadeiramente no fim de Janeiro, neste quarto 119 do Hospital Marítimo de Berck, onde agora penetram os alvores da madrugada.
É uma manhã vulgar. As sete horas, o carrilhão da capela recomeça a pontuar a fuga do tempo, de quarto em quarto de hora. Após a trégua da noite, os meus brônquios obstruídos põem-se a roncar ruidosamente. Crispadas sobre o lençol amarelo, as minhas mãos incomodam-me, sem que consiga determinar se estão a arder ou geladas. Para lutar contra o anquilosamente, desencadeio um movimento reflexo de alongamento que faz mover os braços e as pernas alguns milímetros. Tanto basta, por vezes, para aliviar um membro dorido.
O escafandro torna-se menos opressivo e o espírito pode vagabundear. como uma borboleta. Há tanta coisa a fazer. É possível elevar-me no espaço ou no tempo, partir a voar para a Terra do Fogo ou para a corte do rei Midas. É possível ir visitar a mulher amada, deslizar junto dela e acariciar o seu rosto, ainda adormecido. É possível construir castelos no ar, conquistar o Tosão de Ouro, descobrir a Atlântida, realizar os sonhos de criança e os sonhos de adulto.
Basta de dispersão. É sobretudo necessário que eu componha o início deste diário de viagem imóvel, para estar pronto quando o enviado do meu editor vier recolher este ditado feito letra a letra. Na minha cabeça, mastigo dez vezes cada frase, corto uma palavra, acrescento um adjectivo, e decoro o meu texto, parágrafo a parágrafo.
Sete e meia. A enfermeira de serviço interrompe o curso dos meus pensamentos. Segundo um ritual bem ensaiado, corre a cortina, verifica a traqueotomia e o gota-a-gota, e acende a televisão com vista à obtenção de informações. De momento, um desenho animado conta a história do sapo mais rápido do Oeste. E se eu formulasse o voto de ser transformado em sapo?"

Com a mesma dedicatória que Bauby fez a seus filhos neste livro, encerro este post: A vocês, desejo todas as borboletas!

sobre o poema abaixo

2008-06-20T16:28:00.000-07:00

Acho que será um dos posts do qual me envergonho, o daí debaixo. Desculpem-me, mas tinha de publicá-lo mesmo sabendo que não atinge em mim na sua lógica superficial. É mais sensorial, o que aí foi. Não quer dizer, por isso, que seja melhor. Pode ser que seja uma merda. Mas aceito a condição. É o tipo de coisa que quero ler quando eu estiver fazendo mais sentido.
As coisas andam meio brabas, sabem? Desde que os Meninos da Providência foram esquartejados...
Como então?

As rochas

2008-06-20T16:24:00.000-07:00

Como se não houvesse motivo
que se continuasse sentindo
que as coisas são um cubo
descendo escada abaixo.

Que a vida é desajeitada,
que tem coisas que vêm à garganta
e se alojam no peito
arranhando todas as artérias e átrios.

Como se houvesse motivo,
coisas acontecem desafiando a ciência
e o entendimento das coisas todas,
comprometidas, se mantém inalterado.

Doutos da vida, suposições absolutas,
o sentido é uma inextrincável teia de ressentimentos.
E os mudos, cegos e mendigos
são um flash na ciranda incontrolável do tempo.

Acerca da morte

2008-06-09T07:39:00.000-07:00

Eu vou morrer. Um nanossegundo de terror e uma grande libertação são o que sinto depois de proferir estas palavras. Você também vai morrer. Um ano vai se passar, cem, mil anos, milhões de anos, e o que será? Fico vendo ruínas dessas cidades antigas. É como se a realidade de cada tempo fosse um grande palco e chegasse uma hora em que o show acabasse. Os atores se desfazem de seus personagens, o cenário é desarmado, as pessoas vão embora, as luzes se apagam. Como estará o Rio de Janeiro daqui a cem mil anos? O meu quarto. A minha rua. O maracanã. “Infinito é realmente um dos deuses mais lindos”. E apavorantes também. Tenho por convicção pessoal que a morte é só uma passagem de uma vida imortal. A vida da nossa essência, a vida do nosso espírito. Mas a perspectiva de ser imortal, parando para pensar, me assusta tanto quanto a de ser mortal. A diferença entre uma e outra é a do tudo e do nada. Em uma você estará vivo para sempre e em outra você estará morto para sempre, mas, em ambas, isso será para todo o sempre. A diferença é que eu prefiro acreditar que estarei vivo. A fé é uma questão de escolha, digo e repito. Os antropólogos afirmam que a religião existe porque o homem é o único animal que sabe de sua morte. Nós, os religiosos, sabemos que há muitas outras diferenças entre nós e os animais, ainda que haja cavalares proximidades. A grande questão que se coloca, sim, em nossas vidas é o medo da morte. Todos o temos, mas estive pensando o quanto ela (a iniludível) é necessária para o universo (e para nós próprios também, arrisco), para que outras vidas possam vir, melhores ou piores. É a única coisa sobre a qual não podemos transigir, nós, intransigentes que somos. A vida nos cobra implacavelmente a nossa caridade em deixar que outras vidas e tempos venham. Saber que se vai morrer pode dar medo, mas é igualmente libertador. Um destes artistas contemporâneos, em uma mostra, concretizou essa proposta em um imenso telão com imagens de milhares de anônimos dizendo “eu vou morrer”. O visitante podia igualmente participar entrando em uma cabine e gravando a si próprio falando a malfadada frase. De repente é aí que está a lógica de nossa igualdade universal: Estamos todos sujeitos à mesma Lei que diz que todos iremos morrer. Saber morrer, no fim das contas, é uma grande experiência de humildade.

rascunho

2008-06-07T16:12:00.000-07:00

Dentro de mim mora uma cidade. Rodovias, arranha-céus, carros, buzinas, janelas acesas à noite, avenidas, pessoas felizes e outras nem tanto. Eu sou cada uma dessas coisas. Eu me multiplico nelas e nelas me escondo. Eu sou um só e as minhas escolhas. Uma possibilidade. Eu sou a cura para mim mesmo. Eu sou o veneno para mim mesmo. Eu corto meu pulso e danço. Eu tomo banho e choro. Eu vejo uma menina bonita e sorrio (ela tem cheiro de flor).
Eu tenho medo do futuro, mas vivo ele mesmo assim. A cada segundo ele vem novo como um feto. Eu canto músicas que não terminam, eu lembro dos filmes que eu nunca vi (passando sem parar em algum lugar). Eu fico mudo, eu vejo cores. Eu sambo, pulo carnaval, canto alto e me acho muito desengonçado e diminuo um pouco o ritmo, sinto vergonha, me constranjo à toa e fujo pra barra da saia da minha mãe. Eu não gosto de me expor, mas a minha vida é como se fosse um filme. Um filme em preto e branco, quase um noir, com pessoas falando frases de efeito e assoprando fumaças de cigarro, um filme com chuva e um beijo apaixonado no final, com a mocinha chorando e me achando o homem da vida dela. Um filme com femmes fatales longilíneas cujo dorso nu alimentou muitos sonhos adolescentes nos anos 50 e todas elas querem ficar comigo a noite inteira para depois acenderem seus cigarros.
Eu sou o burocrata que escondeu atrás de papéis toda a sua humanidade. Eu sou a barata de kafka, eu sou a Luz do Mundo. Eu sou estudioso e também tenho muita preguiça. Eu ando de terno e gravata e mudo de personalidade quando uso óculos escuros. Eu amo as pessoas e me prostituo para que elas me amem também. Eu sou hipócrita, mas todos dormem. Agora vejo em parte, mas então veremos face a face.
Eu sou.
Eu fui.
Eu vou.

futebol

2008-05-22T19:45:00.000-07:00

Existe um momento especial nas nossas vidas em que passamos a entender coisas que não entendíamos antes. Como num passe de mágica, tudo o que não fazia sentido para a gente, passa a fazer. Deve ter algo a ver com crescer, amadurecer, passar a ter aptidão de manipular recursos mentais (razão e emoção) que simplesmente inexistiam antes, ou existiam mas gozavam de uma intocabilidade virginal que, por algum motivo que ignoramos, se auto-viola e segue avante. Que seja, a nossa vida passa a ser mais completa (e complexa, até) depois disso e, por isso mesmo, mais interessante.
Ontem aconteceu isso comigo nesse jogo Fluminense X São Paulo pela Libertadores. Quem me conhece sabe, ou melhor, tem convicção do meu analfabetismo futebolístico. Tudo bem que eu sei o que é impedimento, mas isso só porque entendo que o jogo tem que ser minimamente justo. Agora não me pergunte quando ocorre o escanteio, por que o goleiro ora lança a bola da grande área, ora da pequena (o que é mesmo aquela meia-lua depois da grande área??) e muito menos (temeridade das temeridades, eu sei) a escalação do meu time (sim, agora estou sentindo vergonha de mim, mas já estou sabendo muito bem quem é Washington e Dodô, pelo menos -assim como os pobres são-paulinos).
Eu sempre fui a jogo de futebol no Maracanã desde pequeno com meu pai, mas nunca me empolguei muito, para frustração dele, um inveterado espectador que era capaz de saber a quantas anda a liga afro-asiática de futebol de várzea. Gostava de ir ao estádio mais para ver a festa das pessoas do que pelo jogo, em si. Lembro de algumas vezes sair gol e eu só me dar conta com o grito da torcida, de tão distraído que estava.
A crítica que fazia, continua valendo. É só um bando de homens correndo atrás de uma bola por 90 minutos, com um intervalo no meio. O Armando Nogueira foi além dizendo uma vez que, na maioria dos casos, futebol era um bando de milionários que se reuniam para bater uma bolinha. O futebol é, sim, irrelevante. Mas todas essas críticas são racionais. Ontem eu pude perceber a magia do futebol e tive a nítida percepção de que mesmo que o Fluminense tivesse perdido, eu teria gostado da mesma forma. A beleza do futebol não está na mecânica pura e simples de táticas e movimentos, mas nas infinitas possibilidades, na intrepidez e criatividade dos jogadores que, muitas vezes, são como autores de bons livros inventando soluções criativas para suas histórias. Quando você acha que o mocinho não vai se safar, ele sempre dá um jeito que não nos tinha acudido à cabeça, quando você acha que o jogador não vai se safar, ele inventa um drible que você não quer nem saber de onde ele tirou e como ele conseguiu fazer e vibra junto com a torcida.
Falando em torcedores, muitos deles exageram, sim. É inconcebível que pessoas se matem só porque torcem por times diferentes, mas a festa que se faz quando o time ganha um jogo como o de ontem, passam meses e ela ainda fica encravada na retina. Outro problema também são as reações explosivas e a tensão emocional que os torcedores acumulam vendo um jogo, responsáveis por enfartos e outras complicações de saúde. Quando ultrapassam-se estas fronteiras, está claro que o futebol deixou de ser o que nasceu para ser, uma diversão, e passou a ser sintoma de alguma doença. Não é preciso ser psicólogo para entender as transferências emocionais de que o futebol pode ser vítima.
Eu achava também que não gostar de futebol era sinal de personalidade forte, não se deixar influenciar pelo meio, remar um pouquinho contra a maré. Pode até ser, mas é uma tolice. Existem outras formas mais eficientes e relevantes de se remar contra a maré. Ontem percebi o quanto não é só por que todo mundo gosta que todo mundo gosta, mas por que é bem legal, mesmo.
Passar por isso tudo é um pouco catártico. Como muitos sabem meu pai faleceu faz um tempinho. Sempre me senti um pouco frustrado e até diminuído por não conseguir gostar de futebol e achava que meu pai se importava com isso também. Conseguir gostar de futebol foi meio que “uma conquista”, meio que me sentir amado pelo meu pai. Não que eu tivesse dúvida do amor dele, mas é fato que essa coisa do futebol era difícil pra ele. Não o culpo, coisa de pai. É muito bonito ver os pais levando os filhos ao jogo. É um momento de intimidade dos dois, em que eles podem se divertir juntos e se aproximarem mais e ontem vi isso com mais clareza e foi um pouco triste por ter me dado conta disso um pouco tarde demais, mas antes tarde do que nunca. Quando eu tiver um filho, vou levá-lo ao Maracanã!

[ballet]

2008-05-08T10:16:00.000-07:00

Eu sou uma bola de neve. A cada metro andado, me guardo, me acumulo. De mim e do mundo. E me desfaço. E me refaço. Frágil e perseverante. Daquilo que fui muito ontem, pouco me restou senão a vontade de me libertar e andar. Tudo muito quase automático, muito quase consciente. Tênue fronteira que me constringe a não ser o que não sou.

A realidade é o 18º camelo

2008-05-02T12:08:00.000-07:00

Por Agência EFE

Nem as cores existem na natureza nem nossa mente reflete fielmente os que nos rodeia. A realidade é proporcional ao número de seres humanos, posto que o que cada um percebe é filtrado e deformado pelos sentidos objetivos e a mente subjetiva.
O mundo visual que nos rodeia é uma ilusão? É verdade que as cores não existem na natureza? Nosso cérebro reflete fielmente a realidade exterior? As respostas a essas perguntas demonstram que a realidade é um conceito bastante subjetivo, já que muitas das coisas que observamos não existem ou, pelo menos, não são como as enxergamos.
O coquetel de estímulos provenientes do interior e do exterior de nosso corpo e que captamos por meio dos cinco sentidos varia sutilmente de uma pessoa para outra, já que a estrutura, as diferenças e as alterações dos órgãos sensoriais de cada um fazem com que, por exemplo, vejamos e escutemos de forma diferente, tanto que não exitem duas percepções iguais do real.
Se essa percepção objetiva, por sua vez, é alterada pela interpretação subjetiva do que somos, acontece e nos rodeia, com base em nossa bagagem de aprendizados e experiências, podemos concluir que a realidade é algo tão pessoal e único como as impressões digitais.
Segundo o neurocientista Francisco J. Rubia, autor do livro "¿Qué sabes de tu cerebro?" ("O que seu cérebro sabe"), "antigamente se achava que o cérebro refletia de forma fidedigna o mundo exterior, mas, a cada dia, parece mais evidente que o cérebro é um mundo fechado que traduz os estímulos externos para a linguagem disponibilizada pelas estruturas cerebrais, dando uma versão interna ou uma representação da realidade exterior".

O mundo visual é uma ilusão?
É o que parece. As imagens, que se formam nas duas retinas dos olhos, são distorcidas, pequenas e invertidas. Além disso, o poder de resolução do olho é limitado e disforme, já que, fora do ponto de maior acuidade, é baixo e a retina é praticamente cega para as cores.
O olho, além disso, se movimenta constantemente de um ponto para outro do campo visual, de três a quatro vezes por segundo, o que faz o órgão criar um montão de novas imagens.
Por outro lado, é conhecida a importância da atenção para a percepção de qualquer sensação: por exemplo, se não temos atenção, não vemos.
Além disso, o cérebro "completa" a percepção das coisas que não são vistas, como a visão de um cachorro inteiro atrás de uma cerca, embora só vejamos partes do animal.
Mas, talvez o mais importante, seja constatar que muitas das coisas que vemos são criações do cérebro. As chamadas "ilusões óticas" são inúmeras e dizem "a gritos que o cérebro vê o que quer ver, por isso somos incapazes de captar o que costumamos chamar de 'realidade'".
As cores não existem. A natureza não tem mais que diferentes comprimentos de onda. A audição, a visão, a percepção da cor ou do som... Tudo depende do nosso cérebro e da organização espacial das estruturas que processam esses estímulos.
Além disso, o processamento cerebral das características ou propriedades dos diferentes estímulos do ambiente, como a qualidade, a intensidade, sua estrutura temporária e local de procedência, podem variar, devido às estruturas e células nervosas que os recebem e transportam.
Na visão cromática, intervêm receptores que captam os diferentes comprimentos de onda do espectro electromagnético (azul-violeta, verde, e amarelo-vermelho) e células que produzem as sensação de contraste entre as cores.
No final de todo o processo, o cérebro atribui uma determinada cor à atividade dos receptores e de todas as células que há até a informação chegar a um região denominada córtex visual. Mas um comprimento de onda não se transforma no cérebro em uma determinada cor. Não há uma correlação clara entre as duas coisas.

Presos dentro de nós mesmos
Nosso cérebro, então, reflete a realidade exterior? Para Rubia, esta pergunta tem um categórico "NÃO" como resposta.
"Existe uma realidade exterior, mas tudo o que vemos, ouvimos, cheiramos, sentimos está dentro de nós mesmos. É o próprio cérebro que está sempre falando com a gente", destaca.
Segundo o cientista, "graças às transformações que os receptores dos estímulos externos realizam, graças à tradução dos estímulos físicos para a linguagem cerebral dos impulsos nervosos, fazemos com que surja essa realidade, esse mundo que não está fora, mas dentro do cérebro".
A tradução deve ser boa, porque, caso contrário, não teríamos nos adaptado tão satisfatoriamente ao nosso entorno. Porém, estamos presos dentro do nosso cérebro, e qualquer pensamento sobre a captação da realidade é pura ilusão, diz o especialista.

Omar Segura

(retirado de: http://br.noticias.yahoo.com/s/080502/48/gjn2li.html)

epistolar

2008-05-01T11:43:00.000-07:00

1: Ainda que eu falasse as línguas dos homens e dos anjos, e não tivesse amor, seria como o metal que soa ou como o símbalo que tine.
2: E ainda que tivesse o dom de profecia, e conhecesse todos os mistérios e toda a ciência, e ainda que tivesse toda a fé, de maneira tal que transportasse os montes, e não tivesse amor, nada seria.
3: E ainda que distribuísse toda a minha fortuna para sustento dos pobres, e ainda que entregasse o meu corpo para ser queimado, e não tivesse amor, nada disso me aproveitaria.
4: O amor é sofredor, é benigno; o amor não é invejoso; o amor não trata com leviandade, não se ensoberbece.
5: Não se porta com indecência, não busca os seus interesses, não se irrita, não suspeita mal;
6: Não folga com a injustiça, mas folga com a verdade;
7: Tudo sofre, tudo crê, tudo espera, tudo suporta.
8: O amor nunca falha; mas havendo profecias, serão aniquiladas; havendo línguas, cessarão; havendo ciência, desaparecerá;
9: Porque, em parte, conhecemos, e em parte profetizamos;
10: Mas, quando vier o que é perfeito, então o que o é em parte será aniquilado.
11: Quando eu era menino, falava como menino, sentia como menino, discorria como menino, mas, logo que cheguei a ser homem, acabei com as coisas de menino.
12: Porque agora vemos por espelho em enigma, mas então veremos face a face; agora conheço em parte, mas então conhecerei como também sou conhecido.
13: Agora, pois, permanecem a fé, a esperança e o amor, estes três, mas o maior destes é o amor.

S. Paulo, I CORÍNTIOS 13.

***

“A religião se preocupa tanto com o pecado original que olvidou-se da pureza original” é uma frase que os roteiristas de “Irmão sol, irmã lua” colocaram na boca do Papa Inocêncio III em seu diálogo com São Francisco de Assis. Pouco me importa se assim foi ou não, o que me importa é que falar em religião causa curto-circuito em muitas cabeças, quando na verdade, deve ser somente uma proposta de ver o mundo através da ótica do Amor. Lobotomia, cauterização cerebral. É o que já me disseram a respeito dos métodos desse malfadado instituto, mas o que mais me espanta é que quem assim acusa, serve a algum tipo de convicção que igualmente lobotomiza e cauteriza e que, por muito pouco, não pode ser chamada de religião. Não experimentaram sentimentos que eu, religioso que sou, já experimentei. Certamente que igualmente eu me privo também de certos afazeres, mas religião e convicção são, no final das contas, escolhas, e em toda escolha há caminhos que devem ser deixados para trás.
Mas não há grandes diferenças entre não-religiosos e eu. Sei que tem dias em que estou menos religioso que eles e isso é confortante, não por gosto de vê-los submetidos aos meus caprichos (vendo-os vencidos pela religiosidade), mas por identificá-los como iguais, por que nessas ocasiões também eu estou submetido aos caprichos deles (vendo-me vencido pela não-religiosidade).
A religião, para mim, é a linguagem do Amor. Nos ligamos a Deus (Todo Amor) por ela. Nos unimos ao Todo através dela.

antônimos alternativos

2008-04-22T14:12:00.000-07:00

Tem dias em que tudo cansa. Acordar cansa, escovar os dentes cansa, ver televisão cansa, estudar cansa, coçar o saco cansa, escrever no blog cansa. Não um cansaço que dormir resolva. Um cansaço mental, um tédio. Fica parecendo que tudo que se está fazendo, faz-se da forma errada e que a festa é em outro lugar.

Vontade que a vida fosse um antônimo alternativo à morte ou ao suicídio.

ciclo

2008-04-14T19:32:00.000-07:00

A notícia veio acompanhada de uma arritmia respiratória como se o curso natural das coisas tivesse dado um salto. Daí naqueles momentos de vertigem em que se busca o chão é que me dei conta de que já era manhã e que lá fora ventava. Dia cinza. Algumas palavras ao telefone, informações a mais, detalhes, horas. Ainda andei um pouco pela casa. Queria pouco som. Queria descanso. Queria pensar. Vi o vento nas árvores lá fora e aquilo me deu paz, num dos misteriosos artifícios da natureza. Falei com amigos e saí.
Cemitério vem do grego ‘kemiterus’ (ou algo assim) quer dizer dormitório. “Nós que aqui estamos por vós esperamos” me veio à cabeça. Há muita bugiganga enfeitando buracos no chão onde choramos nossos mortos, nossos libertos. Para quê? Os antigos acreditavam que os mortos viviam em mundos subterrâneos e que eles precisariam de comida e bebida do lado de lá. A física moderna concebe a existência de outras dimensões. O Espiritismo diz que eles estão entre nós. ‘O silêncio da sepultura é pobreza dos sentidos’. Que assim seja pois de qualquer forma o que fica é o que sentimos. As lembranças das risadas, das bagunças, dos choros, das viagens e tantas outras coisas. Só lembrança será com o que temos de nos acostumar quando não podemos mais ver, tocar e abraçar a pessoa que se apagou aqui para continuar lá. Lá para onde iremos também assim que não tivermos mais como sentir tanta saudade, aqui.

todo estranho

2008-04-09T19:14:00.000-07:00

Calem a minha boca.
Tapem os meus ouvidos,
mas não esses que as mãos alcançam.
O meu espírito pode adivinhar a agulha caindo no quarto ao lado.
E de tanto me olhar já me perdi no que sou.

(Escher Cube Real Front)

de onde vem a calma

2008-03-26T11:34:00.000-07:00

"e no final assim, calado,
eu sei que vou ser coroado rei de mim"
MC-LH (de onde vem a calma)

A chuva leva bastante sujeira para as ruas. Além de tingir tudo de prateado, ela faz com que as pessoas tenham menos paciência, andem mais rápido, se esbarrem com mais violência. Os meus sapatos me apertam. Engraxei-os hoje pela manhã e já estão irreconhecíveis. Procuro não me importar com isso. A temperatura está mais amena que ontem, mas não o suficiente para tornar confortável andar pelas ruas com terno e gravata. Sinto um pouco de falta de ar. Seguro um guarda-chuvas vacilante.
Sinto-me como que observado, como que cobrado. Não sei quando nem porquê fiquei sério, assim, frio. A vitrine repleta de televisores me exige alegria e eu também. Mas não de uma forma espontânea. De uma forma violenta, que dói no peito, contra a vontade, e que invariavelmente disfarço, com certo cinismo. Mas os olhos não mentem. Natália sabia disso muito bem e era a pessoa que mais sabia ler meus olhos. Eu não conseguia mentir para ela, mas ela conseguia mentir para mim. E para ela também. Pensar na Natália me dá fome. Fome, não, apetite. Vontade de fazer amor com ela repetidas vezes depois de brigar. Ouvir os suspiros dela no meu ouvido e me sentir vingado. Só que ela sabia ler meus olhos e via o que eu não queria e também o que eu não sabia, como se eles fossem uma bola de cristal. Ela disse que descobriu que não era a mulher certa para mim e bateu a porta. Nunca vou me esquecer dos cabelos dela balançando ao fazer isso. É a imagem que ainda tenho daquele dia. Tinha urgência naqueles cabelos. Vontade de fugir. Os cabelos dela me magoaram profundamente. E o reflexo do sol da manhã que vinha deles rapidamente se desfiguraram na mesma hora da dor na garganta e da vontade de gritar. Por que eu não sabia de quem tinha sido a culpa.
Pensar nisso pesa o corpo e ainda tenho dois quarteirões para atravessar. Com poças d´água e pessoas bufando na calçada estreita.
A chuva aperta. A parte baixa da calça do meu terno já está um pouco molhada e a parte de trás, com pontinhos brancos da poeira da chuva. Ando mais rápido e balanço a cabeça para arrumar os pensamentos.

filme: Chega de Saudade.

2008-03-23T21:01:00.000-07:00

Filmes que me inspiram. Filmes que me façam identificar em cada personagem um pedaço de mim, na tão misteriosa universalidade que nos une através dessa coisa chamada empatia. Essa foi a grata surpresa da tarde de hoje: o filme “Chega de Saudade”. E eu que nem estava com vontade de ir ao cinema, acabei indo a um baile. Não um baile funk ou um baile de formatura, mas um baile desses onde se dança dança de salão onde o ambiente e a trilha sonora são melancólicos e celebram a vida, ao mesmo tempo. Onde há pessoas que vivem no limite entre a realidade e a ilusão. Onde há pessoas que se desnudam, mas que não dispensam o uso de máscaras quando convém, ou não. Tudo muito cotidiano, tudo muito excepcional. Dessas coisas que são verdadeiras, mas podem ser constrangedoras, que são passionais, mas podem ser bregas. A Laís Bodanzky soube usar bem close, foco, diálogos que sobrepunham músicas, conversas perdidas no salão (comentários maldosos, falas à toa, versos cantados ao pé do ouvido), exatamente como eu gostaria que fosse feito, com eu faria, se fosse o diretor. Gosto desses filmes que posso pegar emprestado. A cena em que Marquinos pergunta se Bel recebeu alguma coisa de alguém no salão e o diálogo entre eles. A cena em que Álvaro encontra com a ex-mulher morta e o diálogo entre eles. A cena em que Eudes recita “Carinhoso” nos ouvidos de Bel, e Marici chora escondida, de ciúmes. A cena em que Rita se masturba no banheiro. A cena em que Elza beija o dançarino à força e o joga fora com lágrima nos olhos. A cena em que Álvaro pede que o garçom não deixe que dona Alice perceba que se esquecera de buscar-lhe o remédio. E as inúmeras cenas de olhares do Paulo Vilhena, como Marquinhos; da Maria Flor, como Bel; de Leonardo Villar como Álvaro; de Stepan Nercessian, como Eudes; de Cássia Kiss e suas indefectíveis rugas, como Marici; de Clarice Abujamra, como Rita; de Betty Faria, como Elza e de Tônia Carrero, como Dona Alice. Tudo pela fotografia do Walter Carvalho. Tudo em uma só noite de baile e cada um com sua trilha sonora com a voz, a alma e as costas musculosas da Elza Soares, como a crooner Ana, da banda Lua de Prata. Como um grande vídeo-clipe de música brega. Como a vida da gente.

filme: Ponto de Vista.

2008-03-20T20:55:00.000-07:00

Uma cena que muita gente gostaria de ver. Numa solenidade pública, dá-se a palavra ao presidente dos Estados Unidos. Ele se dirige ao púlpito e saúda a platéia com os braços erguidos como se fosse dar-lhes um grande abraço. Antes que ele comece a falar, antes mesmo que abaixe os braços, é alvejado impiedosamente com dois tiros.
É a cena que se repete, pelo menos umas cinco vezes, vista por diferentes ângulos, no filme “Ponto de vista”. Aí está o início, meio e fim do filme. É o acontecimento principal que já é mostrado na seqüência inicial, cujos antecedentes são mostrados aos poucos junto com os desdobramentos. Pareceu confuso? Na telona, nem tanto. É até um filme bastante auto-explicativo. No início me lembrei de “Memento” e me empolguei um pouco chegando a pensar que a história fosse ser contada de trás pra frente, mas isso só acontece na primeira parte. O que se segue é só o “antes” e o “depois” da história e de alguns personagens.
Dessa forma somos apresentados ao presidente, interpretado por William Hurt; ao seu fiel guarda costas interpretado por Denis Quaid; ao enigmático turista americano, interpretado por Forrest Whitaker; ao membro da segurança do presidente, interpretado por Mathew Fox e outros tantos personagens.
O filme traz a um tanto absurda possibilidade de uma rede terrorista brilhantemente articulada se aproveitar de alguma aparição pública daquele que é o chefe da nação mais poderosa do mundo para matá-lo, ignorando seu forte aparato de segurança e, seu calcanhar de aquiles, o registro das muitas câmeras presentes no evento que, editadas, neste caso, têm uma boa história pra contar. Uma das maiores surpresas da trama é revelada justamente pela câmera de uma equipe de televisão que estava cobrindo o evento. Sem contar uma pobre menininha prestes a ser atropelada que soluciona boa parte dos problemas nos 20 minutos finais. A despeito dessas soluções mágicas (tá, a das câmeras é até bem bolada, mas Brian de Palma já tinha usado essa técnica há uns 10 anos atrás no impressionante “Olhos de Serpente” que teve toda a 1ª parte, de quase uma hora, filmada em um só take) e de várias perguntas sem respostas (qual era a do Forrest Whitaker? Qual era a dos terroristas?) é um filme que distrai deixando a gente entretido em ligar os fatos e prende na cadeira graças ao ritmo que a direção e a montagem conseguiram criar. Tem alguns clichês, mas não chama a platéia de burra e a sensação ao sair do cinema é boa, não por que foi legal ver o presidente americano levando uns tecos, mas por que, por ser um filme de ação, cumpre o seu papel fundamental, sem grandes ambições, que é entreter. Ainda tem o atrativo de ser passado na Europa muito embora as belezas da cidade de Salamanca, na Espanha, que serviu de cenário para a trama, não tenham sido priorizadas.

Que que eu tô fazendo aqui, caralho!?!?

2008-03-20T19:20:00.000-07:00

Me perguntei isso umas 3 vezes no dia de hoje. É que fui ao Hopi Hari anos depois de ter prometido a mim mesmo que nunca mais colocaria os pés num parque de diversões. Eu me justificava, lá nos meados da minha adolescência, dizendo que meu padrão de diversão era diferente do da maioria das pessoas. Conversa fiada. Eu me cagava era de medo, e foi me cagando de medo que adentrei aqueles portões na manhã de hoje. Que nem cachorro em canoa, com diz um primo meu.
Do estacionamento, que guarda uma certa distância do parque, ouvíamos os gritos da galera que, num outro contexto poderia passar tranquilamente por gritos de vítimas de grandes cataclismas ou algo que o valha. Era assustador, de uma certa forma. Mas como, para minha íntima decepção, os meus acompanhantes não demonstravam as mesmas preocupações humanísticas que eu, guardei a impressão pra mim, e tentava disfarçar o pavor que tinha de despencar de não-sei-quantos-metros ou de ficar de cabeça para baixo em alta velocidade, fazendo cara de corajoso e tentando mostrar que nada daquilo me afetava, que era tudo muito normal. Acho que foi um esforço vão, mas, ainda assim, segui tentando. Sou brasileiro e não desisto nunca.
Depois de alguns minutos percebi que poderia me utilizar de um poderoso álibi: o parque havia sido invadido por uma verdadeira multidão e o tamanho das filas certamente era mais amedrontador que as atrações em si. Aí qualquer coisa era só dizer que eu bem quis andar naqueles brinquedos todos, mas as filas estavam muito grandes e eu não consegui. Que pena! Mas a coisa mais curiosa (e de certa forma, desanimadora) foi descobrir que havia a possibilidade surreal de comprar ingresso VIP pra não enfrentar fila. Sim, isso mesmo, uma furação de fila oficial e sem ouvir reclamação de quem ficou plantado esperando duas horas por meros cinco minutos de gritos e altas doses de adrenalina no sangue. Óbvio que acabei optando, meio a contragosto, por essa pequena corruptela socialmente aprovada só para não ficar conhecido entre os meus convivas como o cagão do ano. Era simples assim: a gente entrava por onde as pessoas normalmente saíam dos brinquedos e sentava lá, todo prosa, no banquinho da montanha russa na mão grande total. Supostamente, as outras pessoas aceitam bem isso por que a nossa contrapartida, em vez de horas em pé numa fila, é morrer em mais 20 merréizinhos. Tudo muito estranho. Enfim, em menos de uma hora cumpri um roteiro de 4 atrações que poderia levar um dia inteiro para ser cumprido. (A pergunta que não quer calar é: o que poderá acontecer quando mais pessoas puderem comprar esse ingresso VIP [se é que esse dia vai chegar]? Se chegar, prevejo pancadaria por que não existe coisa mais aborrecida que fila. Isso sem contar que nesses lugares a fila exerce um poderoso papel psicológico na potencialização do medo que o brinquedo pode proporcionar. Você fica ali olhando aquelas pessoas gritando sendo jogadas de um lado pro outro, pra cima, pra baixo, de cabeça pra baixo ou em queda livre e pensando onde foi amarrar o pobre do seu bode.)
No final, tudo era festa (tava soltando as mãos do carrinho da montanha russa e tudo. Pimpãozaço). Ainda lamentei que a tal promoção furafileitor tabajara não permitia mais que 4 ingressos. Esses 20 merréizinhos a mais me ajudaram a me livrar de um trauma e a refletir o papel que o medo exerce sobre a minha vida. Brincadeiras à parte, é fato que se eu tivesse me deixado render pelo medo, não teria me divertido nem um terço da metade do que me diverti com algo que assusta mais pela aparência. Praticamente uma sessão de psicoterapia.

(esse post foi escrito domingo, dia 16/03/2008, em São Paulo)

cineminha

2008-03-02T20:34:00.000-08:00

Ressucitando a idéia de comentar filmes... Hoje assisti “Juno”. O filme é bom, mas tinha melhores expectativas. Sim, o roteiro é legal. Sim, Ellen Page arrebenta. Mas na saída do filme uma amiga me sacaneou que eu parecida o Flanders, o vizinho teletubbie dos Simpsons, por que classifiquei o filme com todos os adjetivos no diminutivo. Filminho bacaninha, roteirinho legalzinho, historinha levezinha. E é isso aê. Estou à caça de um filme melhor que “A culpa é do Fidel”, mas por enquanto ta difícil e ele permanece na minha página do orkut como favorito do momento. Fui à espera de algo mais chocante (e isso pode, sim, ter influenciado qualquer caráter depreciativo que essa crítica assumir), que me levasse a maiores reflexões. O filme não tem obrigação nenhuma de corresponder às minhas expectativas, mas achei algumas coisas muito simplistas e também que tem piadinhas e tiradinhas espertinhas demais. Não que as piadas fossem ruins ou fossem inadequadas às situações, muito pelo contrário, o problema é que dá a impressão de que, no fundo, o que se vai lembrar do filme é só o quanto a Juno e o pai adotivo da criança são espirituosos. Ele tem todo o direito de não ter uma abordagem moralista, mas também não pode deixar que a gente saia do cinema achando que toda aquela experiência é tão fácil de ser vivida. Sim, cada um com seu cada qual. Diferentes pessoas passam por situações difíceis de diferentes formas e o filme pode ser a história de uma menina que passou por aquela experiência com uma certa facilidade, mas o problema é que me parece que não houve mesmo muita seriedade ao tratar o tema. Pareceu, no final das contas, e o final do filme realça bastante essa idéia, de que tudo não passou de uma grande enrascada na qual aqueles jovens se meteram e, muito espertamente, conseguiram se livrar. A seriedade ficou restrita aos momentos de emoção quando Juno vai se dando conta que carrega uma pessoa consigo e não um saco de batatas. Destaque para as cenas do shopping com uma sensível atuação da Kate Beckingsale. Falando em atores, o time é muito bom. A Kate Beckingsale, que para mim ainda não havia dito ao que veio a não ser dar sopapos a torto e a direito na TV e na série com a personagem Elektra, faz bonito no papel da mãe adotiva neurótica que não consegue engravidar. Cheguei até a bolar a história da personagem na minha cabeça. Menina mimada inteligente que casou com um músico por querer ser um pouco cool e se achar muito quadradona e que perdeu um pouco da arrogância quando viu que não podia ter o que mais queria na vida, engravidar. Os atores que fizeram o pai de Juno e sua madrasta também foram bem e os personagens que interpretam são o sonho de toda adolescente que engravida. A melhor amiga também manda bem, mas o que eu fiquei realmente impressionado foi com o ator que interpretou o namorado. Era um personagem aparentemente simples, mas que poderia ficar muito caricato nas mãos de qualquer ator sem talento e ele encontrou o tom certo. É um moleque paparicado pela mãe, recém saído da infância e que é completamente apaixonado por Juno. É ingênuo, mas não é looser. É tímido, mas não é relutante.
Outro ponto importante também é a trilha sonora. Não conheço nenhuma das bandas e o único som que me pareceu familiar foi uma bossa nova (isso mesmo) ou outra cantada em inglês (isso mesmo) e uma versão do Sonic Youth pra uma música do Carpenters. Tudo muito bacaninha.

câmbio flutuante

2008-02-28T20:24:00.000-08:00

Ante a folha branca do word e o cursor piscando, um mundo de possibilidades se faz vertiginoso pra mim. A tênue fronteira entre o tudo e o nada de onde se originará um post neste blog de ninguém (que ninguém visita e – parece- ninguém escreve).
Pode ser que um dia me torne conhecido e esses escritos assumam um novo valor, pode ser que não. Pode ser que um dia alguém mude por algo que escrevi aqui, pode ser que não. Pode ser que um dia eu mude por algo que escrevi, pode ser que não. Fifty-fity. Always. O ordinário e o extraordinário andam juntos. São só dois lados da mesma moeda. E nem sempre, observem, o extraordinário depende do beneplácito alheio. Ninguém tem uma casa como a minha, uma família como a minha, amigos como os meus, um blog como o meu . Tudo tão extraordinariamente ordinário, tão ordinariamente extraordinário. O sentido das coisas está na intersubjetividade. Seria ela uma coisa assim tão ao Deus-dará? Nossos valores seriam igual ao dólar?

www.eusoucarente.com.br

2008-01-23T17:25:00.000-08:00

Eu escrevo aqui como se tivesse leitores. De repente até os tenho, mas ignoro-os completamente. Acho que o sonho de todo blogueiro (se é que posso me enquadrar na categoria) é ter um livro publicado, ou uma coluna semanal num jornal de grande circulação ou dar uma entrevista ao Jô Soares, não necessariamente nessa mesma ordem. Mas óbvio que o que todo blogueiro quer em primeiro lugar é, sem dúvida alguma, ser lido. Até tenho essas outras ambições, mas num plano, digamos, mais lúdico. O que seria legal mesmo era saber que eu era lido. Assim, pelo menos, meu diálogo com supostos leitores não pareceria esquizofrenia ou cacoete de candidato a show de calouros mandando beijinhos pra platéia que não faz idéia de quem ele é.
Agora o “porquê” desse meu anseio por ser lido, eu não tenho uma resposta muito precisa. De repente é tão non-sense quanto assistir Big Brother, de repente é só pra me livrar dessa tralha toda daqui de dentro. São hipóteses.

Se você soubesse quem você é

2008-01-22T18:30:00.000-08:00

Admiro a capacidade do Boninho e da Rede Globo de tornarem o Big Brother um programa popular. Tudo bem que ajuda pra caramba só colocarem caras sarados e mulheres gostosas andando de sungão e biquininho o dia inteiro, mas acho estranho ninguém se incomodar que quem está como que de férias e com o agradável risco de ganhar um milhãozim (e muito mais, depois) são eles e não nós. Santa empatia (no caso, marketing)! Os participantes nem têm nada de extraordinário que não a beleza. Ou se têm, não têm espaço pra mostrar por que estão muito ocupados malhando, tomando banho de piscina, dançando nas festas ou conversando sobre quem indicou quem ou quem deve ou não ir pro paredão. Mas de alguma forma isso causa comoção nas pessoas e as faz acompanhar religiosamente o programa, torcer por fulano e se tornar inimigas mortais de cicrano sem nunca tê-los visto na vida.
Isso me leva a crer que o grande público veja o BBB como uma grande novela. Não duvido muito que tenha um certo ‘script’ por trás de tudo e que já se saiba de antemão, mais ou menos, quem levará a bolada, mas é óbvio que ali há uma chance muito maior para improvisos e imprevistos e pode ser que aí esteja o diferencial. Uma amiga defende, e com razão, que o programa não pretende ser além daquilo que, supostamente, é: entretenimento. Computação gráfica e edição bacaninha corroboram o argumento dela. Ok, eu me rendo, mas continua sendo meio curioso, olhando “de fora”, se divertir vendo um bando de gente tirando férias e gritando “uhuuuuu” por tudo.

Valsinha

2007-12-06T11:15:00.000-08:00

-Que a gente tinha terminado.
-Por que você me fala uma coisa dessas?
-Ué, você que perguntou!
-Eu sei, mas você sabe que se eu soubesse que você tinha sonhado isso, eu ia preferir nem saber. Num devia ter falado!
-Mas se eu ficasse sem responder, você poderia achar que eu tava tentando esconder alguma coisa.
-Sonhos revelam o nosso inconsciente. Aquilo que a gente sente vontade de fazer e não faz por que não tem coragem. Por que você me contou isso?
-Por que você perguntou!! Eu não queria te ofender...
-Queria, sim! Você sabe quantas vezes eu já sonhei coisas e não te contei por que sabia que você não iria gostar??
-Não. Mas gostaria.
Isso ela não ouviu.
-... me responde assim, na lata. Poderia ter dito que não lembrava e ponto, e encerrava essa história...
-Por mim ela nem tinha começado.
-Você não pensa em mim, mesmo, né? A você só interessa os seus sonhos, o que você gostaria ou não de saber... Tô ficando cansada...
Silêncio
- Por que você não fala nada?
-Por que eu não tenho nada a dizer.
-Eu tô certa, então?
A voz dele embargou:
- Você que sabe.
- Você sempre joga a culpa para cima de mim. Gosta de me fazer me sentir culpada das coisas. Por que você faz isso? Foi você que começou!
-Sabe de uma coisa? Melhor a gente acabar tudo por aqui.
- Era o que você queria desde o início, né? Já tinha percebido há algum tempo, tem muitas menininhas atrás de você, mesmo. Bem que minha mãe avisou pra eu não confiar em você.
Fecham-se as cortinas. Fim do primeiro ato.

pelo avesso, assim

2007-11-20T18:22:00.000-08:00

Sei não, mas parece que alguém morreu. A sensação de que se está meio fora dos quadros, meio diferente de todo mundo, meio pior que todo mundo, bem como a sensação de que um eu que existia cessou de existir. Sim, a vida tá aí com suas dificuldades e seu dia-a-dia e tudo faz parte, mas agora não é a hora de tentar se conformar. É um pouquinho do “mas só não me diga isso” da Via Láctea do Renato Russo por que havia algo ali que não está mais. Alguém levou. Criou pernas e andou. Desapareceu. Sumiu. E ainda tô meio assim, meio cão sem dono sem saber se quero chorar ou dormir, desistir ou tentar.
Depois passa. Como sempre.

ritos de passagem, sarcasmo e reencarnação

2007-11-16T09:14:00.000-08:00

Eu era bem pequeno e meu primo André vivia na casa do meu avô. Lembro que estávamos em cima da cama vendo tevê e ele me mostrou a revista. Devia ser um sábado. Até então, para mim, os únicos quadrinho que prestavam eram os da turma da Mônica, em particular os do Chico Bento. Lembro que achei a coisa meio desorganizada, sem sentido. Coisa dos grandes. [Quando eu era criança existia essa demarcação social. Os pequenos e os grandes. No meu prédio tinha dois parquinhos pra gente brincar: o dos pequenos (com aquelas casinhas coloridas de madeira e vários outros brinquedos, que nós chamávamos de ‘casinha do Tarzan’ sabe-se lá por quê) e o dos grandes (que tinha o popular trepa-trepa, que nós chamávamos de ‘Aranha’ e mais uns dois balanços para crianças maiores)].
O tempo passou e minha irmã fazia um tratamento dentário que além do uso de aparelhos previa consultas a uma fonoaudióloga. Eu já adentrava a nova geração dos ‘grandes’ (usuário, portanto, do outro parquinho) quando, numa sala de espera da dita fonoaudióloga, resolvi escrever mais um capítulo da minha iniciação. Debaixo da mesinha que separava as duas poltronas onde eu e minha mãe esperávamos minha irmã, havia vários números da revista. Mad. E daí que não havia organização ou sentido? E daí que o guri banguela e sardento da capa não aparecia em nenhuma das histórias? Descobri com orgulho que eu já era um dos grandes. Já conseguia entender e achar graça daquilo tudo. Tinha sátiras de programas de tevê, de filmes, spy vs spy e, o mais sensacional, as dobradinhas da última página. Só quem viu, sabe o que era. Além de me catapultar ao mundo dos grandes, graças a revista MAD o sarcasmo e a ironia passaram a fazer parte da minha visão de mundo. Pensando bem, não foi só o fato de ter sido um lord maçom inglês na outra encarnação que me fez assim tão maldito. As revistas MAD também contribuíram bastante. Ouvi dizer que estavam sendo publicada pela Panini , mas tentei encontrá-las em algumas bancas da cidade esta semana e não encontrei. Continuarei a procurar. Se achar, divido com vocês algumas pérolas.

Despretensão

2007-10-14T11:44:00.000-07:00

Faz tempo que não escrevo nada. São épocas em que a vida objetiva reclama mais tempo do que a vida subjetiva. Não sei se “tempo” é bem a palavra. Por que comigo ambas as vidas andam grudadas em mim. Muitos problemas burocráticos para resolver, o “muito do que não se gosta” em nome do “pouco que se gosta”. Lendo o blog do Fernando Meirelles sobre blindness voltei a sonhar em ser diretor de cinema. Acho que hoje em dia, não sonho mais isso sozinho. O número de pessoas querendo ser dirigidas ainda é alto, mas o número daqueles que querem o 1º Oscar brasileiro pro seu filme vem aumentando. Eu nem faço muita questão de Oscar, não. Os americanos que se deleitem com os seus melhores do mundo, que há muito tempo já não são os melhores do meu. É sério, odeio isso. Lembro que um dia eles tiveram a pretensão de eleger Robin Williams o cara mais engraçado do mundo. Não que ele não seja engraçado, mas daí a ele ser o mais do mundo é um pouco demais. (será que existe isso? Uma pessoa mais engraçada do mundo?). Além do mais, falaram em nome do mundo sem perguntar o meu voto. Perguntaram o seu?
Deixando picuinhas irrelevantes de lado e voltando ao início, dar mais tempo à minha vida subjetiva seria algo como ser um diretor de cinema e tal... Pode não fazer muito sentido para você, falar deste tipo de dicotomia na vida de uma pessoa (se não fizer, você é uma pessoa de sorte, lembre-se disso), mas escrever aqui é um pouco viver subjetivamente. Ser um diretor de cinema (de uma forma meio capenga, mas sê-lo).Terapia. Uma válvula de escape para as minhas frustrações. Mesmo que você, meu pretenso leitor não exista, que esta seja uma mensagem na garrafa destinada a boiar indefinidamente neste mar de virtualidade, tá valendo! O que importa, no fim, foi, de alguma forma, ter me sentido direitor de cinema.

desejo

2007-08-13T19:17:00.000-07:00

Quero alguma coisa que mude minha vida. Assim, de repente. Abrindo o e-mail e dando de cara com A Revelação. Sei lá, um texto que me faça pensar, me faça sentir que existem coisas surpreendentes pelas quais valem a pena se surpreender. Quem sabe um remédio, ou algum veneno antimonotonia. Não. Nada muito óbvio, não, até por que são as coisas óbvias as que mais me intrigam na sua complexa simplicidade. Algo além do trivial que atinja jurisdições de mim até então de ferro de pedra. Tal qual água. Tal qual fogo. Nem quente nem morno nem frio nem insosso. Algo. Que não sei, mas que só de escrever essas palavras já obtive.
Estou com sono.
Vou dormir.

boanoite.

TUDO POR UM LIVRO DE AUTO AJUDA

2007-07-20T22:22:00.000-07:00

Tem sido difícil. Preciso de poesia. Descubra onde dói, doutor, por que eu já não ando querendo saber de nada! Preciso de um livro de auto-ajuda. Preciso de poesia que me encante como a música para a bailarina da caixinha de música. Só para sair desse compasso. Desse andar em círculo. Desse correr atrás do próprio rabo. Que rabo? À essa altura nem mais rabo há. Há breu. Frio. Vítima. Algoz que me fita da fotografia preto-e-branca. Mofada.(e o presente é tão fugaz que só o passado me anima). Não quero nada com o futuro.

tetris

2007-05-01T11:05:00.000-07:00

As coisas estão se ecaixando. Sedimentando. Ao calor do sol e à brisa polenizadora, por sobre rochas em areia, um novo solo vai nascendo e os de baixo servem pra fundamentar a sua história.
Estou como um jogo de tetris.

(pensando)

2007-04-26T12:08:00.000-07:00

O maior estratagema do Imponderável é nos provocar o enigma de existir.

O tempo linear é uma ilusão.

(ajudou?)

ESPELHO

2007-04-25T18:21:00.000-07:00

A minha fé é abalável.Todos os dias quero extrapolar os limites do meu corpo. Nirvana.
Toda vez que me forço à exatidão o Imponderável me arrebata(a distância entre 1 e 2 é infinita!)e toda conclusão que me ocorre é que tudo á nada e nada é tudo. e não há nenhum sofisma nisso
.há beleza.

Grande beleza de só vermos o presente
enquanto o passado se esvai por nossas mãos
e o futuro não é nada além de escuridão
(não me levem a MAL)
e nesse hiato entre esperança e recordação
a nossa vida se sobressalta e num impulso salta:

!O NOSSO CORAÇÃO!

ãoãoão
razão e fé
paradoxo ou não
moeda sem faces eu e eu mesmo aqui e agora?
Só me me resta sinceridade.

oco

2007-04-25T16:32:00.000-07:00

Estranho ser oco e não ver nada além do trivial.
Esses dias automáticos.
Lá ai uma musiquinha:

Sou palhaço do circo sem futuro
Um sorriso pintado a noite inteira
O cinema do fogo
Numa tarde embalada de poeira
Circo pegando fogo
Circo pegando fogo
Circo pegando fogo
Circo
(Palhaçada)
Sou palhaço do circo sem futuro
Um sorriso pintado a noite inteira
O cinema do fogo
Numa tarde embalada de poeira
Circo pegando fogo
Circo pegando fogo
Circo pegando fogo
Circo
(Palhaçada)
E a lona rasgada no alto
No globo os artistas da morte
E essa tragédia que é viver, e essa tragédia
Tanto amor que fere e cansa

(palhaço do circo sem futuro)
(Cordel)

A paz

2007-04-15T13:40:00.001-07:00

Um pouco sobre o que eu escrevi embaixo. Acho que eu me canso de mim às vezes. Me faço muitas perguntas e espero de mim determinadas atitudes que nem sempre estou disposto a ter, por motivos que a minha racionalidade ignora. Não sei se trata de alguma patologia psiquiátrica, pode até ser, mas é que de repente perceber que eu não preciso ter todas as respostas pra mim e muito menos agir como espero 24 horas por dia me deu um pouco de paz.

,o cotidiano mata o sentimento da gente

2007-04-14T18:19:00.000-07:00

Estou com vontade de ver um filme. Não sei bem qual ainda, mas me deu uma vontade agora. Michel Gondry. Spike Jonze. Charlie Kauffman. Algo assim. Já está um pouco tarde, as locadoras já devem estar fechadas e talvez a TV a cabo possa ajudar de alguma forma. Ontem quando eu cheguei estava passando Colateral. Gosto principalmente da fotografia desse. Mas eu tava meio cansado e já tava tarde também. Desliguei na hora que apareceu o negão tocando trompete. Aquele que o Tom Cruise mata logo depois.
Sei lá, mas hoje eu tava a fim de ver um filme que mexesse de alguma forma comigo. Queria sair um pouco também, mas nem dá. Ontem teve um show e tinha tempo que eu não fazia algo parecido. Parecia que eu tava lembrando de alguma coisa que eu tinha esquecido. Foi bom. O cotidiano mata o sentimento da gente, daí de vez quando ele tem que nascer de novo. O problema está na erraticidade. Entre a morte e o nascimento. A gente fica com grandes chances de perder o fio da Grande Meada.

A hora da aurora

2007-03-08T16:17:00.000-08:00

Após atravessar a rua, não se lembrava se havia sido atropelado, ou não. Ficou vagando procurando indícios de que estava vivo.

Ser de si

2007-02-03T14:40:00.000-08:00

Não é porque estamos sós, somos de nós. Ser de si é algo bastante complicado nos dias atuais. É andar na corda bamba. Quem é de si nunca se anuncia, por isso fica difícil saber e tentar alguma entrevista até por que quem é de si, quando ordinário, qual seja, com alguma nesga de orgulho, não tem muito apreço em revelar seus segredos (o extraordinário, é tão raro que muitos pensam que não existe, mas existe. E brada seus segredos aos quatro ventos que tiverem ouvidos de ouvir. Geralmente não é escutado por aqueles que dizem querer tanto saber A Resposta -vejam só, fazem pouco caso do extraordinário).Essa solidão, que no meio de tantos nos faz únicos, enquanto não nos decidamos braviamente a equilibrarmo-nos na corda bamba, nos esconde de nós mesmos perversamente com os ardis mais tolos e infames. Sozinhos, corremos o risco de escolher (e as mais das vezes, escolhemos) os caminhos de outros que não são de si e formamos uma massa amorfa, uniforme onde ninguém é de ninguém se deslocando a lugar algum. Pode ser que de tanto escolher dessa forma meio torta, quase que por omissão, algumas coisas comecem a doer em nossos corações onde adormece o si-que-que-não-é-de-si para que ele, talvez, comece a ser. É tudo tão incerto nessa vida que pode ser que nada disso aconteça e que talvez isso leve milênios sem fim. Inlcuindo os que não acreditam nessas crendices otimistas de reencarnação.

conflito

2007-01-29T17:43:00.000-08:00

Algum tipo de ordem é preciso. Disciplina. É o que me ocorre quando é o que menos desejo. Há em mim uma imensa vontade de letargia. Dormir toda a noite e também o dia. Mas ao mesmo tempo tudo isso me dá dor de cabeça e repudio. Sei que não é assim o caminho para mim.

CALOR

2007-01-29T15:41:00.000-08:00

De volta Rio nesse calor infernal que me deixa irritado e com dor de cabeça.

Estrangeiro que pertence

2007-01-24T08:44:00.000-08:00

Cheguei em São Paulo ontem. Parece legal.

To the lighthouse

2007-01-21T20:20:00.000-08:00

Nunca li nada da Virginia Woolf. Da vida e obra dela só sei muito pouco a mais do que foi mostrado no filme "As horas". Sei que, entre os livros que ela publicou, está "Rumo ao Farol" cujo título em inglês batiza esse post. Lembro que, há uns três anos atrás o jornal O Globo lançou alguns clássicos da Literatura Universal e que, semanalmente, aos Domingos, saía, no Segundo Caderno, uma crítica literária a respeito do livro que seria lançado na semana seguinte. Em relação a este livro, dizia-se que, salvo engano, e honrando a sagrada preguiça de pesquisar um pouquinho sobre o assunto, o livro não tratava da vida de um faroleiro, conforme o título poderia levar a crer, mas de pessoas em busca de um rumo. O título era simbólico. Adoro símbolos, e pelo mesmo motivo simpatizei com este cenário para acolher meus escritos. Essa minha mensagem na garrafa virtual tão displiscentemente chamada BLOG (quase uma onomatopéia). Os mais críticos podem gritar o paradoxo de que se encontra eivado o título. Não se pode voar solto quando se busca um rumo. Mas afirmo: Não vôo solto mas busco um rumo, vôo solto e busco um rumo.

FILME: FONTE DA VIDA

2007-01-16T19:51:00.000-08:00

Eu entendi como um filme que trata não da morte, mas da forma como lidamos com ela. Aliás, o filme deixa bastante claro algo que parece que não temos consciência no dia-a-dia. A morte é inevitável. Partindo-se desse pressuposto, o filme explora a forma como nos apegamos à pessoas, situações e sentimentos sem muita sabedoria, uma vez que outras grandes certezas da vida são que ela é mutável e existem muitas variáveis que não dependem da nossa vontade.
O filme apresenta três situações envolvendo dois atores, a meu ver, interpretando quatro papéis (dois personagens cada). A primeira situação mostrada passa-se na Idade Média. Rainha Isabel de Espanha (Rachel Weisz) manda o conquistador Tomás (Hugh Jackman) às terras Maias em busca de uma árvore lendária cuja seiva proporcionaria vida eterna àquele que a sorvesse. Se não me engano, há alguma menção no diálogo envolvendo os dois personagens sobre uma possível doença fatal que estaria acometendo a rainha, que desta forma, dependeria da missão de Tomás para sobreviver. A tal árvore seria remanescente da Criação do Mundo. Segundo explicação da Rainha em dado momento do filme, no Éden existiam duas árvores a da sabedoria, responsável pelo conhecimento do bem e do mal, e a da vida, responsável pela imortalidade. Quando Adão e Eva foram expulsos do Paraíso Deus retirou do mundo a primeira, deixando somente a segunda, que estava em poder dos Maias.
A segunda situação passa-se nos dias atuais. O médico Tommy (Jackman) dedica-se à pesquisas ligadas a cura do câncer enquanto sua esposa, a jovem e bela escritora Izzy (Weisz) padece em estado terminal desta doença. Tommy se utiliza em suas pesquisas de substâncias encontradas numa certa árvore na América Central obtendo resultados estupendos em testes feitos com cobaias, mas não chega a conseguir utilizá-las em Izzy, tendo em vista que esta perece antes, deixando um livro incompleto para que o marido termine. O livro chama-se “Fonte da Vida”, que conta a história da Rainha Isabel e do Conquistador Tomás.
A terceira situação passa-se em um futuro distante em que Tom (Jackman) viaja pelo espaço junto a velha árvore dentro de uma esfera de vidro, ou algo que o valha, em direção à nebulosa de Shibalba, onde os Maias acreditavam ser o destino dos seus mortos.
Na minha humilde opinião Tommy e Izzy são reencarnações de Tomás e Isabel e Tom é Tommy que adquiriu a imortalidade de seu corpo com a utilização da seiva da tal árvore da América Central, a tal árvore da Vida. Daí, por isso que discordo do que muita gente escreveu que eram personagens diferentes. Há diversos sinais de que Tom é um futuro de Tommy. Já a questão de Tommy ser uma reencarnação de Tomás, fica menos evidente, conforme dito, modificando-se ao sabor das diferentes interpretações.
Conforme vocês podem perceber as histórias se entrelaçam em inúmeros pontos em comum. Árvore da vida, morte, busca, apego. São elementos presentes em todas as tramas. Como ecos ou rimas, como alguns preferem dizer. Inclusive com planos semelhantes em algumas passagens. O filme nos narra o ponto de vista dos personagens de Jackman, impregnado de apego e temor da morte. O contraponto é a grande mensagem que, julgo, seja aquela que o filme busca comunicar e que, a certa altura da projeção, é encarnada pela personagem Izzy. O filme não entra nos méritos sobre o que acontece depois da morte, mas com uma poesia e um lirismo invejáveis, nos sugere qual deve ser o nosso comportamento em relação a ela tendo em vista que faz parte da natureza. Em certa altura Izzy explica maravilhada a Tommy que Shibalba é uma estrela que está prestes a morrer e demonstra espanto ao perceber que uma civilização tenha escolhido uma estrela às portas da morte como lugar para seus mortos. Mas depois ela descobre que da morte de Shibalba originar-se-á uma outra estrela, concebendo-se assim a idéia de que a morte também é um ato de criação. E se Izzy, a princípio demonstra-se assustada diante do breve fim de sua existência, um pouco antes de sua morte, em um dos momentos mais emocionantes do filme, diz a Tommy desprendida e sinceramente “Eu não tenho mais medo”, para total desespero deste, que em sua viagem astral rumo a Shibalba dali a pelo menos mil anos (quem sabe?), é ainda atormentado pelas lembranças da falecida esposa e do livro que havia se comprometido em terminar. A toda hora Izzy lhe aparece sussurrando “Termine” a o que ele responde angustiosamente da mesma forma como respondeu pela primeira vez “mas eu não sei como”.
Eis que vagarosamente, em um espetáculo visual fascinante, a esfera de vidro com Tom e a árvore adentram na nebulosa. Assim sendo, a árvore, que alimenta a imortalidade de Tom, morre e este, então, compreende a mensagem por trás do sussurro insistente de sua mulher. “Temine” era um estímulo a que ele também se rendesse à finitude. A o que ele acata. O que se segue daí são, segundo minha interpretação, conjecturas mentais de Tom sobre como se desencadeariam estas histórias se esta finitude fosse aceita por ele desde o início. Tomás, que morrera em um embate com um guerreiro Maia cumpre sua missão alcançando a Árvore da Vida. O desfecho desta conjectura é de um simbolismo belíssimo de se ver. Tomás, embevecido pelos efeitos da seiva milagrosa nos ferimentos que carregava das batalhas que travara, sorve-a em fartos goles e dentro de instantes, entre espasmos e estertores todo seu corpo se espoca em flor. Tommy, em vez de debater-se amargamente pelo inconformismo que o levara a tatuar alianças por todo seu corpo, aceita a morte de sua mulher e prossegue sua vida menos amargurado. E Tom? Tom termina. Serenamente.

notivagando

2007-01-08T21:11:00.001-08:00

A noite lá fora avança para a madrugada. Julgo ouvir um ruído semelhante ao de uma cigarra. Cigarras cantam duas e meia da manhã? Percebo que só agora minha taxa de pensamentos por segundo ensaia voltar à escala normal. Tem dias que é assim. Simplesmente uma descarga de pensamentos sucessivos dispara adrenalina no meu sangue e eu fico afoito, aflito. Tenho, então, de procurar mil coisas para dar vazão a este impulso que nem sempre são coincidentes. Ler, ver televisão, falar besteira ou sobre a insustentável leveza do ser. Agora dedico-me a ultima etapa dessas atividades massivas a que me submeto sem saber muito bem a razão. Escrevo em vez de falar. Sobre isso e mais um pouco. Hoje pensei em escrever um conto. Vejo personagens a todo tempo. Chegou a haver uma inspiração, mas logo fugiu. E no estágio em que estou com as coisas, não haverá muita atenção disponível para as minudências de caracteres para descrever as pessoas que existem cá dentro e que percebo aí fora.As taxas estão voltando ao seu padrão. Além disso, percebo que retorno das fantasias que, louco, extrapolo de fazer sobre mim mesmo. Encontro meu corpo e meus dedos saltitando sobre as teclinhas do computador e todo um universo que, nas mais das vezes, malbarato com ilusionismos vãos. A vida é de uma simplicidade ostensiva, mas teimo em não ver. Percebo os motivos, as razões, velhas companheiras que ainda me assombram. Mapeá-las a minha mais árdua tarefa nesses últimos tempos. É uma coisa como que transcendente e imanente o que vivo agora (há esgares ainda na minha consciência, como que espasmos da imaginação delirante). Um retorno à minha realidade crística em crise enquanto as cigarras parecem prosseguir seu ininterrupto concerto. Um pouco irritante. Já são três da manhã. Devo ir dormir